pedaçosdeumaloucaemreflexão

Hasta

2008-07-02T21:51:00.004-03:00

O "Pedaços" está se aposentando. Despeço-me com uma frase do Sthendal bastante simples, mas forte o suficiente para comunicar a essência de tudo o que aqui já foi postado:

"O amor é uma flor delicada, mas é preciso coragem de ir colhê-la à beira de um precipício."

Fuel for fire

2008-06-22T14:23:00.001-03:00

(M. Ward)

My heart is always on the line
I’ve traveled all kinds of places
The song is always the same
Got lonesome fuel for fire

Got 45s to play at night
Got books to spend with every weekend
The story’s always the same
Got lonesome fuel for fire

Fuel for fire, a bitter ending
to a sweet, sweet day
Fuel for fire, the sour note inside
the orchestra wail
Fuel for fire, uncomfortable pauses
between famous last words
Fuel for fire, missing persons
in a small, small world

I dug beneath the wall of sound
I ended up back where I started
The song is always the same
Got lonesome fuel for fire

And so my heart is always on the line
I’ve traveled all kinds of places
The story’s always the same
Got lonesome fuel for fire

Mr. Big Man

2008-06-04T23:50:00.001-03:00

Ele queria apenas caminhar antes que fosse tarde demais

e o inevitável tivesse se transformado em pedrinhas sob seus passos.

Ele ameaçava a força dos mares com a fumaça constante dos cigarros

que escondiam paúra e vergonha da possibilidade de seu ego naufragar.

Alvejado pelos meus sorrisos pronunciou as letras da submissão

e me deixou dias depois para salvar os pobres e injustiçados.

Mr. Big Man, words are his gun but I want them to come as kisses

Sua mãe lhe desejava felicidade, o povo o via como autoridade, os inimigos tentavam ser igualmente sóbrios, enquanto a ele só importavam as histórias e dele eu queria gerar filhos.

Mr. Big Man, words are his gun but I want them to come as kisses

Um homem comum, sentado sobre velhos jornais, olhares, riscos, discos e livros encaixotados, protegendo-se da intimidade e bebendo mais um gole, porque a alegria é uma vitória mas ele não sabe escolher.

E não vê, não vê, não vê...

Mr. Big Man, words are his gun but I want them to come as kisses

Orgulhosamente apresento:

2008-06-03T23:54:00.001-03:00

Passarim quis pousar, não deu, voou.

2008-05-31T17:03:00.002-03:00

Falta bossa. O barulho incomoda. A melodia está desinteressante, contida demais. Metáforas estão incoerentes e inconseqüentes, sem recheio e sem cimento. Uma poeira de ausências. As palavras sofrem porque estão distantes da inspiração, enquanto o fio comprido da memória tenta juntar as histórias dos desejos que já não servem mais. Tudo muito. E sem espaço. A obra-prima do autor interrompida seguidamente porque... Falta dor? Qual o motivo desses desencontros que impedem o romance de ser publicado? Falta um arranjo completo com os acordes em seus devidos tons. Irrelevantes pecados são cometidos só por distração desesperada. Não se tem prosecco, então se bebe cidra e a comemoração se faz em forma de teatro, onde tudo é possível na tentativa de uma comunicação eficiente. Noites inteiras são gastas percorrendo milhares de quilômetros em estradas imaginárias. Aqui e lá. Um intrigante mistério. Onde, não é? Porque, afinal, a vida precisa ceder lugar! Minimalismos deliberados e dedicados para que o ator convença. Pausas ensaiadas, coincidências... Tudo muito. E sem espaço. Deve estar na hora de um belo bolero. Continuam tocando Bach. A imaginação tem medo de se machucar sozinha, portanto as palavras prosseguem mal cuidadas. Incólume: farsa dos sentidos. Os rios insistem e vencem. A paciência faz anos e enxerga mais longe. Durante o vôo, resta observar a paisagem.

Episódio de decepção

2008-03-30T16:32:00.002-03:00

Ela abriu a porta do apartamento por volta das 21h30. Entrou e largou as chaves sobre o balcão do bar, depois de se olhar no espelho ao lado das garrafas de vinho do porto por mais de cinco minutos. O cansaço agia em seu corpo como doses de gim: ele dava intensidade aos pensamentos e sensações e uma moleza que libertava os sentimentos contidos. Uma vontade de chorar invadiu sua garganta.

Sentou-se no sofá de couro branco, sobre a manta de estampa de pele de zebra e segurou o rosto com as mãos. Quando movimentou o olhar, deparou-se com a mesa de centro e sobre o círculo de vidro com cerca de dois centímetros de espessura que era sustentado por uma base de mogno lustrado, havia um pacote cuja origem ela desconhecia.

Observava-o na tentativa de entender como ele poderia ter sido colocado lá, por quem e quando. Não era o dia do seu aniversário, seus amigos não costumavam lhe preparar surpresas desse tipo, não tinha namorado e seus pais estavam muito preocupados com a reforma na casa deles para gastarem tempo com ela.

Começou a desfazer o laço de fita preta que envolvia a caixa quadrada do tamanho de uma melancia coberta por duas folhas de papel de presente azul petróleo. Abriu a caixa e viu um recipiente de vidro ocupado por um líquido cor de ouro. Ao tirar a tampa do pote ela sentiu um forte perfume. O aroma era extremamente agradável e respirá-lo provocava-lhe prazer; um cheiro que lhe lembrava a chuva caindo na areia da praia enquanto as ondas quebravam com força e cuspiam espumas translúcidas.

Mergulhou as duas mãos no líquido cor de ouro e bailava com os dedos enquanto os olhos permaneciam fechados e ela imaginava-se dentro do mar de águas mornas que a protegiam do granizo da tempestade. Não queria sair de lá e por muitos minutos suas mãos bailaram seguindo o ritmo de sua imaginação, que não cessava de lhe causar prazeres. Ela não se sentia sozinha.

De repente suas mãos começaram a arder e então abriu os olhos e o líquido estava agora negro e mais grosso. Atordoada, tirou as mãos do recipiente e notou que elas estavam inchadas. Sentia muita dor e medo. Afinal, não sabia o que era aquilo. Nunca soubera e fora atraída pela cor e pelo aroma que pareciam inofensivos. Mirava os dedos latejando e perguntava-se por que se permitiu tocar uma substância estranha.

Com o joelho direito, lentamente empurrou o pote de vidro em direção à extremidade da mesa de centro até que ele caiu no chão e o líquido negro espalhou-se pelas suas pernas. Ardia-lhe muito a pele que entrara em contato com ele.

Depois de poucos minutos o líquido havia evaporado e no chão estavam só os cacos de vidro. As mãos não estavam mais inchadas nem doíam, mas ela sentia-se traída. Recolheu os estilhaços e os colocou dentro da caixa. Pediria à empregada no dia seguinte que entregasse o pacote ao lixeiro.

Os Ombros Suportam o Mundo

2008-03-24T21:21:00.003-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

Forma e conteúdo

2008-02-26T08:23:00.002-03:00

Quanto vale o melhor conteúdo,
estando ele latente?

Quanto vale a forma mais persuasiva,
estando ela corrompida e infértil?

Qual a importância da habilidade
de comunicar conteúdos de forma eloqüente?
Essa é a melhor opção?

Ou seria mais honesto
proteger a sabedoria
do acesso inadvertido
de curiosidades hipócritas?

A essência não tem voz.
Mas permanece.

Pedaços

2008-02-19T23:59:00.003-03:00

Relacionamentos + franqueza + ingenuidade = pedaços.

Enfim, a vida como deve ser

2008-02-19T21:33:00.001-03:00

Posso ler Drummond, Neruda, Pessoa; assistir ao Almodóvar, ao Bertolucci, ao Jeunet; ouvir Sinatra, Cazuza, Chico; posso lambuzar-me com todos os sentimentos provocados pela arte. Mas eles serão insossos. Serão ínfimos e superficiais.

Sobrevivi e transbordei em esperança.

Não quero impedir que meus medos se expressem, quero enfrentá-los.

Não quero deixar de lhe dizer as angústias de uma amizade recente.

Não quero perder a naturalidade por causa da insegurança do amor.

Não quero ser mal compreendida pela honestidade ingênua.

Hoje é tudo que desejo.

É a única vitória; o único fracasso.

Recuperei a alegria de despertar.

Mas ainda preciso do seu olhar e da próxima oportunidade.

Os atrasos, os percalços... O desafio é a engrenagem, o que dá sabor.

Direções

2008-02-11T22:44:00.001-02:00

Não sei bem o que escrever. Mas sinto que preciso. Meu corpo pede, determinado, para que eu liberte os pensamentos. Na última semana, estive na companhia de amigos extremamente queridos que, além de me deixarem mais feliz, ajudaram-me a refletir sobre as tantas mudanças pelas quais tenho passado. É estranho mudar. Ao mesmo tempo em que me olho no espelho e não me reconheço, tenho a inédita sensação de possuir um domínio saudável sobre as minhas vontades. Por mais que eu não as realize, tê-las esclarecidas é um alívio. E sempre me conforta o fato de ter recuperado minha liberdade de amar. Prezar por pessoas que me atraem facilita a atribuição de sentido à vida. Melhor ainda quando a admiração é mútua.

Quero baixar a guarda e permitir os sonhos, a nudez dos momentos.

Do outro lado

2008-01-28T23:24:00.001-02:00

Ela se vai aos poucos. Prefiro não me lembrar do que vejo. Primeiro os olhos pequeninos, os fios de cabelo sobre a blusa de frio. As dores silenciosas. O exame de sangue. Os médicos ligando e perguntando sobre a febre. Ninguém me ensinou que seria assim. De repente o pior pesadelo se aproxima.

E eu só queria dizer a vocês que não vale a pena perder tempo.

Ela me disse que está a caminho das estrelas.

Em busca do tempo perdido

2008-01-20T12:03:00.000-02:00

As costas me doem agora de um jeito diferente. Ele me perguntou se eu estava bem. Respondi que não tinha alternativas e, dentro disso, estava bem. Conseguia permanecer acordada mesmo quando confrontava-me com a grotesca realidade.

Finalmente quebrei o círculo. O passado não está mais no travesseiro de minha cama todas as noites antes de adormecer.

A alternativa formulada pela minha mente é uma nova linguagem, uma nova forma de expressão e conseqüente revisão dos modelos de relacionamento.

Poucas vezes temos a oportunidade de enxergar nitidamente o que de fato importa. Em todos esses momentos, pensamos nas pessoas a que somos apegados, nos inimigos que ficaram para trás com os quais gostaríamos de recomeçar, nas vontades mais sinceras e em tudo que costumamos manter escondido apesar da relevância.

Ainda sou incapaz de me sentir adaptada à vida e à sociedade, mas é certo que as dores já não me atacam com tanta violência.

Um dia eu confiei nas palavras. Talvez seja esse o segredo.

Viva o colorido!

2007-09-23T14:23:00.000-03:00

Porque eu não gosto de tom pastel.

O encantador de pessoas

2007-08-29T11:05:00.000-03:00

Atice a sua mente e façamos um exercício. Imagine um músico com a presença de palco do Cazuza, a irreverência dos Mamonas Assassinas e a mensagem que lembra Raul Seixas. Ele toca inúmeros instrumentos, dança, hipnotiza o público e o faz cantar, rir, abrir os braços imitando um mosquito doidão. Felipe Montanari é o “Nonada”, do escritor Guimarães Rosa. Inédito e indefinível, atraente e curioso.

Agora, vou lhe contar a história de como este paulistano, filho do meio do seu Pedro e da dona Lena, transformou-se em um artista interessante. Ainda na barriga da mãe ele começou a receber influências culturais, “Durante a gravidez do Felipe, eu estava trabalhando na minha tese, sobre a música popular e o texto literário. Ouvia muito MPB e lia bastante", relembra Marilena. No dia sete de julho de 1980, Felipe de Lauro Montanari nasceu, canceriano, com ascendente em peixes e lua em touro. A posição dos astros já dava dicas da personalidade sensível, instável e criativa que se formaria.

Primeiro destacaram-se as habilidades do ator. Desde criança era dramático, fazia questão de aparecer. Aos dez anos começou a tocar órgão eletrônico e o lado musical despontou. “Eu estava dormindo e ele entrava no quarto com o berimbau, fazendo barulho. Gostava de tocar com o violão nas costas pra chamar a atenção”, conta o irmão mais novo, Lucas Montanari, 20. O talento artístico era complementado pelo relacionamento com o pai, Pedro, formado em filosofia e contestador firme da ditadura, que deixou o cargo de diretor de banco para trabalhar em casa, perto da família, como consultor.

Na adolescência, Felipe combinou os prazeres da música e da arte com a aventura de ser turista, na maioria das vezes sem muitos recursos. O amigo, Fábio Frood, 29, revela como eles se divertiam: "Éramos uma dupla de palhaços em festas infantis, Costeleta e Chumbinho. Ganhávamos uma graninha e íamos viajar. Quando faltava dinheiro, a gente fazia malabarismo no farol, cuspia fogo, inventava arte pra ganhar um trocado, pedia carona”. “O Fê sempre foi sensível, era legal brigar com ele porque ele chorava (risos). Acho que essa característica o ajuda a ser tão criativo, um artista tão complexo. É o único que eu conheço que compõe, toca a viola, dá risada, interage com as pessoas e canta ao mesmo tempo”, acrescenta Frood.

Quando terminou o colegial técnico em Propaganda e Marketing, ele contrariou a expectativa da mãe e decidiu não continuar a carreira publicitária. “Tentaram me ensinar como convencer o fulano de que uma porcaria é um ótimo produto. Não quero fazer isso. Quero trabalhar com gente feliz”, justifica. Esse argumento o levou à faculdade de Turismo, em 1998.

Dificilmente a escolha de outra profissão seria tão bem sucedida. O curso de turismo permitiu que ele aplicasse seu dom de entreter pessoas e adquirisse a experiência de conhecer diferentes culturas, o que enriqueceu seu espírito artístico. Felipe nunca passou despercebido. O colega de faculdade, Bruno Flaiban, 27, relata uma situação em que o carisma do amigo transformou suas férias: "Estávamos na Bahia, para passar o reveillón, hospedados em um lugar sem muita vida noturna. O Fê foi até um dos quiosques de praia e fez contato com os donos, se apresentou como artista, com seu violão e alegria. Dois dias depois, aquele quiosque era o novo point de todas as praias da região”.

Em dezembro de 2000, ele literalmente deixa o Brasil para entreter o mundo. Embarca pela primeira vez em um navio, com a função de animar os passageiros. Durante os seis anos trabalhando em cruzeiros nacionais e internacionais, conheceu praticamente toda a costa brasileira e européia, virou poliglota, foi aplaudido por platéias das mais heterogêneas, respeitado e querido pelos outros funcionários, desde o faxineiro até o comandante. “A diferença é que o Fê não faz animação, ele é um animador, naturalmente. Mesmo quando vai beber um copo de água ele transforma aquilo em uma cena engraçada”, explica o colega de faculdade e parceiro de animação no navio, Bruno Cordaro, 26.

Apesar de, nesse período, ter exercitado mais a aptidão para showman do que para músico, Felipe aproveitava os dias de folga para comprar instrumentos em todos os países nos quais pisava. Além disso, ele mantinha o hábito de assistir a espetáculos e trocar conhecimento com outros artistas sempre que era possível. Essas novas referências culturais lapidavam seu talento. “Não dá pra dizer que ele é só músico ou só animador, ele é muita coisa, mesmo! É um artista completo”, avalia outro companheiro do navio, Roberto Affonseca, 30.

Ter esse grande potencial para a comunicação e as artes exige que ele desenvolva ferramentas emocionais para descobrir um ponto de equilíbrio entre a criação e a rotina. É comum ele passar dias sem dar notícias ou, de repente, sair para uma caminhada sem rumo pela cidade. “O Fê é imprevisível. Se ele estiver numa padaria e sentir vontade de fazer palhaçada, ele faz, dá um show. Mas se estiver num ambiente que lhe desagrade, não pensa duas vezes, vai embora”, exemplifica o amigo da família, Marcos Mossi, 22.

O temperamento excêntrico e misterioso emoldurado pelos quase dois metros de altura, os olhos azuis e os cabelos dourados causam frisson entre as mulheres. “De todas as meninas que conhecem o Felipe, no máximo cinco por cento delas não se apaixonam por ele”, afirma Gabriela Winter, 27, companheira de animação. É um homem melífluo. Seduz pela beleza e pela espontaneidade. A amiga Carol Tiese, 21, complementa: “É uma das pessoas mais sinceras que eu conheço, fala tudo o que tem que falar, sem ser rude. Ele é especial e sabe disso”.

Essas paixões, as reflexões, o olhar atento à vida e ao humano são a matéria prima que Felipe utiliza para escrever as letras e compor as melodias. No começo de 2007, lançou seu primeiro álbum independente, o "Sempre Sou Eu”. Desde então, ele se apresenta na noite paulistana. Algumas vezes, acompanhado de uma banda, formada por Felipe Gomide, 21, na bateria, Marcelo Brocotó, no baixo, e, na percussão, Davi de Freitas, 25, o Xirica, parceiro artístico desde a época da faculdade, pra quem foi composta a música "1000 wolts".

Artistas semelhantes a Felipe Montanari, na idade média, eram chamados menestréis. "Aquele que chega de surpresa, se expressa por meio da arte, encanta as pessoas e parte”, esclarece a amiga Deise Engel, 32. No contexto atual da pós modernidade, esse tipo de artista não encontra um papel único, permanente, no qual caiba. Em fôrmas de palavras ou definições, ele transborda. Talvez, a comparação menos rasa seja com alguém que “lava a poeira diária de nossas almas”, usando a idéia do pintor espanhol Pablo Picasso. Para o futuro, que o palco esteja montado.

O diferencial

2007-08-19T22:04:00.001-03:00

- Você não me satisfaz.

Quando as pessoas percebem que a superficialidade domina a maioria dos seus relacionamentos elas se assustam. Em seguida, por um tempo longo, questionam-se e tentam descobrir uma pista que prove o quanto estão equivocadas. Mas se essa pista for ilusória, resta a elas criarem vergonha na cara e amadurecerem.

- Já que você não me satisfaz, você não me atrai. Ou não me atrai porque não me satisfaz. O fato é que estou passando vontade e isso não me agrada, está fora do que eu me permito suportar. Não quero. Você pra mim é pouco, menos do que eu preciso.

O mais difícil costuma ser admitir que somos os maiores responsáveis pela superficialidade que nos persegue. Se homens são cafajestes, se os amigos são interesseiros e se a família é ausente, não faz a mínima diferença. As nossas escolhas, palavras e atitudes é que definem o nível de intimidade das relações que construímos.

- Apesar de eu estar ciente da sua timidez mascarada, do seu medo de não agradar a todos, da sua racionalidade exagerada justamente porque quer estar preparado para se defender das irracionalidades da vida... Não obstante eu saiba desses restos de linha que costuram seu discurso, não estou interessada em você.

A observação e a análise dos fatos são sempre excelentes auxiliares para não cometermos a loucura de investir em casos toscos, inférteis. Seres humanos têm potencial para conviverem harmoniosamente como casais, amigos de longa data ou familiares que se entendem. Infelizmente, entretanto, esse potencial só se transforma em habilidade para raríssimas pessoas.

- Não estou enfeitiçada pela sua beleza física. Não trocaria o prazer da minha tranqüilidade por trinta minutos de sexo com você. Não morrerei se você não se convencer de que merecemos uma chance. Não vou ligar no seu celular dizendo como você é lindo, adorável e irresistível. Não escreverei recados confessando a minha saudade. Nada disso me basta, eu quero mais.

Durante o processo de aprendizado para sermos emocionalmente maduros, diversas vezes teremos de surpreender os nossos medos com gigantescas doses de espontaneidade. Só assim conseguiremos despistar o talento de brincar com o jogo da sedução.

- Não me dê apelidos vazios. Não substitua meu nome por “meu amor”, “paixão”, “meu anjo”. Não apague a minha singularidade porque é isso que eu quero que você enxergue. Não demore para me dar sinal de vida novamente, porque eu quero pontes entre os nossos encontros, quero ouvir sua voz no dia seguinte e no próximo, quero saber do seu trabalho, da sua diversão, dos seus problemas.

Sinceridade devia ser vendida nas farmácias em embalagem com tarja preta. É perigosa, a danada. De repente, ela ou empurra a sua vida para o contexto mais sombrio e depressivo da sua imaginação ou deixa-a repleta de emoções, como num filme de James Bond.

- Já ouviu aquela frase que diz “beleza não põe mesa”? Não seja bobo de acreditar que seu corpinho irá se manter sarado depois dos cinqüenta, que os seus belos olhos serão eternamente tudo o que uma mulher precisa para se apaixonar, que a gentileza do seu flerte vencerá o atrativo da fidelidade nos outros homens e que haverá sempre alguém disposto a lhe dar um abraço e ouvir suas histórias.

A pedra polida ficou para trás. Darwin já se encarregou de explicar porquê os nômades perderam a corrida. As espécies evoluem, as necessidades deixam de se resumir à conquista, à cópula e à procriação.

- Não quero chegar em uma festa e vê-lo com outra mulher, não quero sentir que a minha felicidade amorosa está sendo ameaçada pela tribo das fêmeas necessitadas. Não quero ter que continuar escondendo os meus sentimentos porque não sei adivinhar o que você pensa e sente.

Antes que as máquinas fiquem mais humanas do que nós, antes que os antidepressivos sejam a água da próxima geração, antes que a amizade seja uma palavra conhecida apenas pelos anciãos e antes que sintomas de amor sejam interpretados como doença mental, devíamos nos arriscar um bocadinho mais. A sabedoria das células não nega: a vida não se faz com solidão.

- Não quero desperdiçar a nossa sintonia. Não quero dizer adeus. Não quero essa dor.

Um outro olhar

2007-08-13T02:24:00.000-03:00

Antes não havia o medo de ser intenso ou de alcançar o despreparado. Talvez porque antes ninguém havia desvendado a timidez do meu olhar. Ou, então, todos os outros fingiam se importar com o idioma dos meus olhos.

É essa a razão da minha angústia. Descobri que estou apaixonada como nunca havia estado. Se me acostumei a banhar-me em lagoas, agora devo ter coragem para correr o risco de mergulhar no mar profundo.

A inédita sensação de felicidade que a sua companhia me provoca remete aos momentos de minha infância em que percebia a vida pelos beliscões de alegria que ela me dava.

Conhecê-lo foi ser apresentada à fertilidade dos bons sentimentos e à fonte dos sorrisos que não se desmancham.

Lâmpada mágica.

2007-08-06T02:20:00.000-03:00

Quero poesia que dá fome em vez de alimentar.

Quero olhares longos e corajosos.

Quero o espontâneo e a intensidade.

Homenagem

2007-06-12T10:50:00.000-03:00

Todo Carnaval Tem Seu Fim
Los Hermanos
(Marcelo Camelo)

Todo dia um ninguém josé acorda já deitado

Todo dia ainda de pé o zé dorme acordado

Todo dia o dia não quer raiar o sol do dia

Toda trilha é andada com a fé de quem crê no ditado

De que o dia insiste em nascer

Mas o dia insiste em nascer

Pra ver deitar o novo

Toda rosa é rosa por que assim ela é chamada

Toda Bossa é nova e você não liga se é usada

Todo o carnaval tem seu fim

E é o fim, e é o fim

Deixa eu brincar de ser feliz

Deixa eu pintar o meu nariz

Toda banda tem um tarol

quem sabe eu não toco

Todo samba tem um refrão pra levantar o bloco

Toda escolha é feita por quem acorda já deitado

Toda folha elege um alguém que mora logo ao lado

E pinta o estandarte de azul

E põe suas estrelas no azul

Pra que mudar?

Deixa eu brincar de ser feliz

Deixa eu pintar o meu nariz

Náufraga

2007-06-05T15:47:00.000-03:00

Um isopor.
Eu ainda serei um isopor.
E onda nenhuma vai me afogar.

Pra não dizer que não falei das flores

2007-06-01T10:37:00.000-03:00

Amsterdã
(By Carmen González)

Férias

2007-05-24T11:46:00.000-03:00

Estou nos passos.

Em breve, voltarei.

Felipe Montanari

2007-05-08T20:45:00.000-03:00

"O mundo não é pequeno, as pessoas é que são grandes."

http://www.myspace.com/felipemontanari

Vazios

2007-03-12T23:00:00.001-03:00

- Boa tarde, Alice.
- Boa tarde, Rogério.
Mantiveram-se os dois em pé, ao lado da porta, um olhando em direção à saída e o outro em direção à entrada.
- Disseram-me que o quadro está pronto, então, eu vim buscá-lo. – Pausa para o constrangimento e recomeço da atitude cínica – Lá em casa já temos vazios demais, quero logo pendurá-lo na parede.
- Quem lhe disse, Alice, que o quadro está pronto? – Rogério era incapaz de conter sua ironia – Ainda não me decidi se que o quadro está acabado.
- Ah, então me perdoe. Posso aguardar mais alguns dias.
- Mais alguns dias? Apenas? Por que não aguardaria mais alguns anos?
Por falta de respostas, Alice deixou fluirem essas palavras:
- Oras, mas... Pensei que tivéssemos combinado um prazo para que terminasse o quadro que eu encomendei e esse prazo era de menos de seis meses.
- Não me refiro aos acordos. Estou lhe perguntando por que não poderia esperar mais alguns anos para preencher o seu vazio.
Rogério foi até a mesa do escritório pegar o maço de cigarros. Demorou instantes até encontrar o isqueiro e, tragando o Malboro vermelho, dirigiu-se até Alice:
- Ainda não encontrou coragem para me responder?
- Desculpe, senhor. Não posso entender aonde está querendo chegar.
- O desenho da pintura que a senhorita encomendou está pronto, assim como a tinta e as cores todas em seus devidos lugares. Entretanto, não devo entregá-lo já.
- Eu trouxe o dinheiro! Sou honesta!
- Honestidade nenhuma compra coragem para preencher o vazio.

Saudade

2007-03-04T22:04:00.000-03:00

Um tempo que persegue em tique-taques derradeiros. Durante as manhãs, o gosto estúpido das horas diluídas por sonhos distantes e descafeinados. Quadrados que não se encaixam na rotina cíclica da espera, vendavais doces no pensamento derretido na panela das circunstâncias surpreendentes que criam um labirinto de felicidade engasgada. A libido toda compreendida em um momento apenas em que ele colocou no pulso dela a pulseira e fechou. Depois, enquanto ela acabava de se perfumar e escolher os brincos, ele lançava-lhe um olhar de posse curiosa, profética, suave e questionadora. A voz faltou a ele assim como o segundo de descontrole que ambos aguardavam para poderem se redimir de tanto medo.

Nas escolas, não ensinam os alunos quando devem se despir da covardia e enfrentar as mais delicadas decisões. Nem as estrelas ensinam, elas só suspiram e assopram faíscas que giram a roda da continuação e do recomeço. O risco permanente de as palavras atropelarem o toque e então a pele vestida ser insuficiente para manter a segurança da separação. Ele queria outros poemas e declarações reveladoras, mas ela, agora, não sabia nem podia mais reduzir a história em aglomerados de letras ou metáforas porque tudo isso já havia amadurecido e exigia que eles adubassem o amor com mais honestidade.

Seqüestros de imaginação. A toalha que o envolvia era um pedido sonoro de confiança, de paciência, de companhia. Transportaram para o tom das vozes os segredos compartilhados que garantiam a eles um novo despertar. A convivência em conta-gotas que já havia enchido o primeiro copo e agora precisava de mais espaço, mas, onde conseguir esse latifúndio?

Entender o presente a partir da desconstrução do futuro. Ganhar um prêmio é nunca mais dormir tranqüilo. As noites sempre serão um exercício de aprimoramento da perfeição e, por isso, eternamente incompletas. Até que eles se reencontrem.

Pra fazer um samba é preciso um bocado de tristeza

2007-02-20T22:43:00.000-02:00

Ela brincava de jogar os dados, em busca de um futuro menos silencioso e menos incerto. Porque as lágrimas se retiveram na ansiedade de um abraço consolador. O brilho no olhar já fora descoberto pelos cientistas e agora não havia esconderijo seguro. Era uma boneca que ganhava vida em cada momento singelo que compartilhava com o rapaz. Ela, que precisava com tanta força da magia que existe longe da cidade grande, via-se em um labirinto de prédios, avenidas e infinitas outras meninas que poderiam despedaçar os seus sonhos.

Um cansaço previamente acumulado nas madrugadas no jardim, quando ela pedia aos céus o alento da piedade. A piedade lhe era seguidamente negada e ela nunca aceitou compreender o porquê. Parecia-lhe que enquanto as dúvidas assombravam-lhe o coração, os sábios e os anjos todos teimavam – mais do que ela – em lhe exigir paciência e debochar da sua insegurança.

Era como se ela tivesse, em mãos, o último tesouro e mesmo assim insistisse em perguntar quando lhe seria dada a grande fortuna. Mas ninguém podia entender o que ela queria. Porque ela nunca quis flor, nem bombons e nem aliança. Ela precisava – e isso é um querer do instinto – de paz. O que fazer, então, se a sua paz tinha nome e ombros que quando a protegiam devolviam-lhe a voz do sorriso?

Todos os dias, acordar era o mesmo desafio: vencer a saudade. Já haviam descoberto o brilho no olhar. Essa resposta química à magia invisível que poucas pessoas têm o prazer – e a dor – de receberem de Deus. Os anos, como ela, toleravam a demora do tempo e guardavam a esperança e as chaves da festa de comemoração.

Ele também não se esforçava mais para mantê-la afastada do seu tímido e desconfiado amor. Ele ainda – como antes e já – tinha medo de tirar o presente da caixa e quebrar o cristal. Estavam acostumados a sofrer enquanto a distância tentava confundi-los. Confundia-os muito, porém nunca fora esperta o bastante para fazê-los esquecer ou parar de sentir. Não havia quem entendesse, porque as respostas, às vezes, criam linguagens inéditas e cristalizadas que só alcança quem as possui em forma de memória.

Ele estava para chegar. Ela nunca o amara tanto e com tanta verdade.

Havia uma pedra no meio do caminho

2007-02-03T14:57:00.000-02:00

Há caminhos inúmeros, de acordo com a produção criativa de cada imaginação, e nenhum deles se propõem a nos levar a lugar algum. São cabides para os adjetivos. Depois de duas dezenas de passos discretos, abaixo-me e pego com as mãos uma pedra. Havia uma pedra no meio do caminho; mas qual a implicação desse fato?

É tudo ilusão a família fraterna e unida, a profissão útil, honesta e sedutora, o romance intenso, eterno e sem erros. São mais cruéis as ilusões que depositam expectativas de respeito e consideração em pessoas que, na primeira ou segunda oportunidade, mandam-lhe calar a boca e dizem que não lhe devem satisfações. Outra pedra.

Aceitar as costuras mal acabadas do cotidiano, o tecido que nem sempre é de boa qualidade e temos que vesti-lo diariamente; observar na vitrine o sapato novo, o carro elegante, enquanto calçamos o mesmo e velho tênis e tomamos o mesmo ônibus: a vida tem dessas coisas, dessas pedras.

Em vez da angústia de duvidar, sentir ininterruptamente a certeza. Saber quem é o homem ou a mulher da sua vida e vê-los distantes, saber qual é o seu papel e dever nesta efêmera existência mas dedilhar ainda a engrenagem dessas transformações, saber que o tempo reserva às verdades latentes uma grande manchete nos jornais e ter que dominar a ansiedade: a pedra da paciência.

Os caminhos podem ser estreitos, escorregadios, obscuros e esburacados ou suaves, pavimentados, iluminados e até ofereceram ao viajante tranqüilizadoras paisagens. Quem define o adjetivo do caminho somos nós, conforme a maneira como seguramos as pedras, lidamos com elas e aprendemos com as suas mensagens.

Antes de reclamar das pedras do seu caminho, lembre-se de que esta palavra não passa de um cabide, de um acessório, e que os adjetivos atribuídos a ela refletem a disposição, a coragem, a ética e o amor que você possui e dedica a sua vida.

Mais cheia de graça

2007-01-18T19:57:00.000-02:00

Pão e Circo

2007-01-18T19:55:00.000-02:00

Albert

2007-01-18T12:33:00.000-02:00

Catalunya

2007-01-17T19:03:00.000-02:00

La gente! La gente, multicolorida, cheia de faces, montes de olhos, narizes e afins. Gente que fala estranho e pinta o cabelo de verde fosforecente. Vale! Vale! Me dá igual! Essa gente que se esconde mostrando a cara no Bairro Gótico, imitando estátua, vendendo floretas ou só cantando e tocando um pouco de vida pra quem passa. Beber água da fonte pra voltar pra Barcelona, colocar a mão na tartaruga e fazer um pedido. Barcino, o latim. Daqui eu vejo a Sagrada Família que me berra "Sai de casa, vai respirar Gaudí, Miró". O mundo quer se sentar no Pac Guell e tirar foto, foto tomando cafézinho é mais chique. Eu gosto do Gaudí porque ele literalmente pegou os estilhaços esquecidos por aí e fez arte e, além disso, o Gaudí é o oposto do cartesiano; ele é onda, o parque dele é um labirinto de ondas, bem no alto, pra não se manchar com a racionalidade lá de baixo. O lugar dos ricos é o Tibidabo. Aqui da cidade se avista um castelo que brilha lá longe, em um pico que não facilita pra quem quer alcançá-lo. Mas lá existem as casas - as torres - lindas, como as que eu dia quero ter, existe um museu da ciência onde o Einstein vive e é secreto. As Ramblas. Na verdade há mais de um lugar com esse nome, mas a famosa, a "oficial", fica perto da Praça Catalunya. O que me encantam são os plátanos, as árvores que enfeitam a cidade, como em Paris. No inverno, nada há de mais inspirador do que caminhar observando o cair das folhas secas dos plátanos. A baleia da praia de Barceloneta, a escultura que parece um prédio desabando, o prédio moderno que é um perfeito pênis ereto. O que será que preenche essas mentes espanholas?

Um texto que não tem fim, esse da Catalunha. Terminará junto com as obras da Sagrada Família.

ps: Aqui, quando querem dizer "nunca", dizem "cuando quedarse lista la Sagrada Família", porque Barcelona recebe muito dinheiro da Espanha por causa dessas obras, entonces...

Molecagem

2007-01-16T10:22:00.000-02:00

Volta.
Eu perdôo tua solidão.
Quero-te de novo
a me contar histórias
do trabalho.

Volta agora.
Empresta-me
um bocado
do teu mundo
e da tua boca,
pra eu acalmar
minh'alma.

Volta pelo teu atalho.
Volta sem pagar pedágio
que eu deixo.

Volta, porque
tua solidão
é minha e
sabes bem.

Volta pra me fazer
um suco de tamarindo
e refrescar os percalços.

Volta pra me cantarolar
Chico no pé do ouvido,
que eu perdôo.

Tua vida segue
e volta sempre
pro meu abraço.

Deixa então
de molecagem
e volta.
Logo.

Abscesso

2007-01-16T10:16:00.000-02:00

Pressão que esmaga
antes de eu
me dar conta.

Decompõe o humor,
a disposição.
Uma bolha
de pus na alma.
Doença.

Io-io
que não
se desprende.
Fantasma
que só aparece
pra mim.
Um cemitério todo
respirando
em mim.

Angústia.
Medo
desses abscessos
que urram
cheios de dor.

Drenagem.
Uma depressão
que se repete.

Sem Título 55

2007-01-14T14:03:00.000-02:00

( O poema é do Barella, mas é simplesmente tudo o que eu mais queria dizer hoje)

Vem me buscar. Estou perdido. Não sei o lugar. Desespero contido. Só pensei em você ao telefonar. Cansei de esperar. Vem logo me buscar. Estou sozinho e não reconheço ninguém...

Gotas

2007-01-13T07:41:00.000-02:00

Um filme de André Felipe de Medeiros:

Parte 1: http://www.youtube.com/watch?v=IOkiPQ_vZD0

Parte 2: http://www.youtube.com/watch?v=nzhoTQWONo8

Mercado de estômagos

2007-01-13T07:25:00.000-02:00

A confiança era insuperável, indestrutível como herói de desenho animado. Vieram os pormenores, o ego olhou-se no espelho e as vantagens da traição saltaram aos olhos. O bocado de insegurança que empurra o humano a se defender, nem que seja para arranhar quem está ao lado. Um mercado de tripas, estômagos, línguas que babam a ansiedade de ser superior. Parasitas. Abelhas podres manufaturando a decepção alheia. Analisam suas excreções para descobrirem seu ponto fraco. Sim, o serviço é sujo. Fétido e assassino. Crime perfeito não existe, entretanto. Então eu venço. Você cai de bunda no chão, se estatela com sua esperteza e eu caminho em paz.

A quoi ça sert l'amour ?

2007-01-12T18:20:00.000-02:00

http://www.koreus.com/media/akoacacere-louis-clichy.html

Alcalá de Henares - cidade do Cervantes

2007-01-11T14:11:00.000-02:00

Eu e o Sancho estávamos aburridos.

De Cristal

2007-01-11T14:09:00.000-02:00

Free Hugs

2007-01-11T14:06:00.000-02:00

Forma de oração

2007-01-11T14:02:00.000-02:00

Coisa linda

2007-01-11T13:59:00.000-02:00

Arte

2007-01-11T13:56:00.000-02:00

Kardec

2007-01-11T13:49:00.000-02:00

"Nascer, morrer, renascer, de novo, progredir sempre, essa é a lei."

Chopin

2007-01-11T13:47:00.000-02:00

Ela

2007-01-11T13:44:00.000-02:00

Gárgula

2007-01-11T13:32:00.000-02:00

Paralelas precisam ir para a análise

2007-01-11T08:06:00.000-02:00

Um tom lilás que vai escurecendo aos poucos. Uma luz que precisa se mesclar às sombras para aparecer. Porque sempre sobra vontade de parar e desistir, como saquinhos de chá para pôr na água. Continuo preferindo o café, por causa disso. A praia que não tem ondas desperta um silêncio incômodo, revela o desnecessário da pressa, a pausa para a maturidade próxima. Os prédios não têm mais de dez andares, não são pretensiosos nem querem ser altos como o céu. A imagem se choca com a altura dos narizes. Os cabelos repicados até o ponto de não pedirem pente ou escova, porque a preguiça embeleza, eles pensam. As memórias surpreendem. As memórias se esculpem no humor de um jeito que escalpela. Minhas memórias têm voz firme. Outra vez não existirá para que a conversa dure a viagem toda, a música faça arrepiar e a gente descubra que está em companhia inseparável. Como é bom não estar sozinho. Confirmar que as lembranças se compartilham e permanecem. As pombas são domesticadas, não fogem das crianças, não negam as fotos. A praça pede pra correria parar. Transformar o quê, meu Deus? Como? Uma maneira deve haver de se espalhar purpurina, serpentina, bolhas de sabão. Insisto nas bolhas de sabão. Insisto ineditamente em não aceitar o que não me faz bem. Não funciona eu amar fingindo indiferença. Isso desrespeita o prazer. Ele está longe mas não cessa as visitas a esse coração disforme, intempestivo, delicado como peça de museu. Colocar linha em agulha. Tem que fazer com cuidado, com atenção, uma linha só. Bach me disse que longe é um lugar que não existe. Pergunto-me em que raios de proximidade ele estava metido, pra não enxergar essa distância que dói. Ver o longe tão perto, dentro do inexpurgável, inalienável, fazendo tanta diferença para essa vida de rabiscos... Letras soltas não me satisfazem mais, entende? Chegou a hora de fazer palavra, colocar tijolinho de palavra sobre tijolinho de palavra e criar no mínimo um relacionamento que ame. O sentido. A falta que faz o sentido. A cooperação para dar certo. Retas que se buscam. Paralelas precisam ir para a análise e aprender.

De aqui para lá

2006-12-28T08:12:00.000-02:00

A tinta nas unhas

descascadas até a metade

me mostra o movimento

dos dias de saudade

da terra de lá.

Os amigos

explodem no peito

e a cabeca embebeda-se

com as memórias.

Um dia eu fui feliz.

Uns dias eu fui muito feliz.

Com isso me movo e sigo.

Adelante.

O outro caminho

2006-12-28T08:05:00.000-02:00

Ainda ontem,
levava no rosto
a inocência de
uma verdade fresca,
de projetos bem
pensados e promissores.

Neste agora, entretanto,
desnudo-me em um mar gelado
de consequências cujas causas
me estao latentes.

É tudo um
aglomerado de
resultados secos
em baixo de uma tempestade
de futuros inquietos.

Puseram-me no rosto
o pecado de duvidar.

Beijo no rosto

2006-12-11T23:44:00.000-02:00

Eu sou a febre que o seu suor expele e que o afoga na realidade. Somos as paralelas que se cruzam no infinito. Somos um beijo no rosto de pernas entrelaçadas e encaixadas como peças de montar. Sucumbo ao ódio dos pudores flamejantes, cedo meu orgulho em troca de um pouco de nós. Derreto seus cabelos e pêlos com o fervor dos meus beijos e depois me arrependo quando vejo a poça das barreiras liquefeitas. Você é o RNA das minhas paixões, o identificador do ar puro que socorre minhas alegrias. Sempre a mesma segurança do avesso que o impede de alargar os limites e gozar imprudente. Você admite nossa casa, nossa mesa e nosso banho, mas insiste em deixar uma chave pra fora, caso tenha que me trancafiar na espera de um final feliz. Lá estou agora, despida de um destino certo, sem memórias nos bolsos e sem sua saliva pelos meus poros. Essa dança de esgrimas cegas dói mais que um punhal do seu abandono.

Você me leva até seu quarto, compartilhamos o sono e a umidade da respiração embora nos defendamos um do outro, permanecendo na jaula da tentação apenas adjacente. Se me pedissem para traduzir seus olhares, tons de voz, idiossincrazias todas, bastaria que eu puxasse, com mãos atentas, seus pedaços de dentro de mim - como uma oferenda aos seus medos de macho.

Escorrego pelos seus silêncios como uma pluma que faz cócegas e, perplexo, você se distancia por não saber a direção do cata- vento.

Dezenas de dias e de meses costuram uma história sem enredo, fatigada e teimosa ao mesmo tempo, por causa da sequência inabalável de clímax desorganizados. Dúvidas me perseguem intrigadas a respeito do calor dos seus romances, da intensidade da sua solidão multiplamente acompanhada. Em seguida, recordo-me dos seus arrepios durante singelas conversas nossas, mais penetrantes que o rasgo de qualquer útero. Sobram-me lágrimas e soluços. Restam-me a descrença e a esperança. Invado sua trajetória, estraçalhando seu controle em um ângulo perpendicular ao seu domínio. Então você me expulsa, cospe o meu perfume que sai das suas entranhas e disfarça a fusão das nossas vidas. O tempo me consola.

Busco nas razões óbvias a certeza errada. A apatia das minhas sensações é incapaz de não perceber a sua vontade e as inseguranças que embaçam seu ideal de liberdade. A lagarta oca de uma futura borboleta perfeita. Um beijo no rosto, porque da boca já estão vazando toneladas de mistura de nós - que assusta.

O primeiro beijo

2006-12-01T23:00:00.000-02:00

Faz tanto tempo que eu, de luvas e vestido branco, fui assaltada pela sua boca e ganhei uma flor. Ato falho. Perigo com aroma de mel. Gosto de destino.

O casal

2006-12-01T22:54:00.000-02:00

Certezas são sempre pontiagudas. Um memorial do futuro, sem autor. Você invadindo o território meu. Bebendo do meu copo. Comendo a minha comida. Mandando meu carro pra oficina. Desembrulhando a intimidade. Colocando água pra ferver para o chá de boa noite. Lavando a louça em dupla e em silêncio. Avisando da espuma que sobrou no prato. Discutindo o orçamento e a viagem de fim de ano. Sexo confortável. Casar-se por motivos de crianças e com responsabilidades de adultos. A perfeição que murmura no bom dia.

Flor de Amor

2006-12-01T22:41:00.000-02:00

O bordado soltou o fio. Desmanchou. Do jeito que agora eu sou estranha a você e suas vontades são estranhas a mim. Correspondente de um fato-que-se-quis-e-não-se-deu. Amigos apaixonados. Brincadeira de roda com cantiga de realidade. Efeito sonoro de estalos de beijos pela metade. Pela metade. Um déja vu de um quadro de Picasso. Inércia na tensão. Quebra do movimento da intenção. Pecado puro. Uma letra depois da outra, intactas, vermelhas com amargo de café. Um cigarro fraco.

Dentro da quilometragem que distancia o tempo e aproxima o momento de encontrar a saudade nua. Longe do peito e perto do coração. Folha de hortelã sem sabor. Ausência.

Perguntas que escapam à coragem. Coragem que duvida. E mata. Machuca e sofre pedindo um trago de mansidão. O telespectador se esqueceu de que está com o controle-remoto na mão. Uma televisão ligada e sem imagem. Desencontro previsível e inaceitável. Como um purgante.

Devassidão tímida. Juízo. Astúcia imatura da razão. Vida longa ao que poderia-ser-mais. Enterrado, à espera de uma tempestade que o remexa e faça brotar. Florescer.

Fazer nascer flor de amor. Só.

Sounds - By Gabo Pinotti

2006-11-29T23:55:00.000-02:00

O amante

2006-11-19T02:24:00.000-02:00

Conheces meus rodeios de palavreado,
minhas insônias e meu ciúme.
Nem mesmo desconfias de quantos sim
entreguei às tuas expectativas generosas.
O querer-ter me invadiu uma paixão
desconcertada duplamente doída.
Paixão de não poder estar junto.
Paixão de se saber mais que paixão.
Paixão desconcertada por ser surpreendente.
Chegaste em hora de luzes apagadas
e me mostrou os fogos de artifício
colorindo a avenida.
Ligaste o som e me devolveste
a esperança das letras de música.
De repente, colocaste a mão na minha cintura,
provando que não se esgotaram os amores,
os carinhos, as descobertas, as alegrias.
Cativates em mim a simpatia doce
de um protetor que também
exige abraços meus.
E mais.
E muito mais.

Chão de algodão-doce

2006-11-19T02:07:00.000-02:00

As escadas de concreto
não me parecem levar
a um iluminado destino.
Prefiro
degraus de algodão-doce,
elevador com botão
para o infinito
ou uma ladeira
de flores.

Dizem que não há escolha.
Crêem que a saída
é pagar impostos
de boca calada.
A poluição
já afetou
o discernimento.

Digo não
às agulhas do sistema.
Não. Não. Não.
Nãos que terminam em par,
em positivo.
A única chance
para o sucesso.

Marco o ponto
no único emprego
que me produz
algum sentido:
o trabalho
reflexivo.

Escadas de concreto
guiam até o último andar.
Eu quero desandar.
Quero caminhar.
Quero subir sem limite.
Não quero pisar em concreto,
quero realizar.

Cimento na palavra,
na voz, na idéia.
Cimento no sonho
estraga a vida.
Estraga a morte.
Estraga a passagem
e a trajetória.
Estraga.

Quero desandar.
Descobrir os além-limites.
Quero pisar em algodão-doce
e desafiar o perigo
de ele ser leve demais.

Tropeços

2006-11-11T20:27:00.000-02:00

Um instante
para perambular
dentro da expectativa
abortada.

Incompreensão
- fluxo de pensamentos
secretos
sobre um fio
de desejo
encabulado
rumo a um desconhecido
constragimento
por não saber como caminhar.

Lentidão.
Fatos moles e lerdos.
Sem corrimão
para descansar o medo.
Tropeços no impulso
de pedir um beijo.

Queda muda
e sonora
na poça
de complicados sentimentos.

Quanto se pode
contemplar
a paixão
sem o vento
do destino
para empurrar
as velas
que orientam
o futuro?

Teste de poesia

2006-11-09T02:55:00.000-02:00

Enroscou-se no meu olhar e não quer mais ir embora
é um vento sagaz
é silêncio secreto
é barulho de vontades
é pedido, é pedido medroso.

Dobrou a esquina e não sabe mais aonde ir
quer dar passo pra trás
quer correr em frente
quer ficar
quer descobrir a cor da faixa de chegada.

Sentiu que era de cetim o sorriso e ficou com medo de estragar
escondeu as interjeições
escondeu a dúvida
escondeu a mão procurando a cintura
escondeu o pensamento embrulhado em papel de bombom.

Arriscou-se mas perdeu a coragem de levantar o troféu
mostrou os tesouros
mostrou as peças quebradas
mostrou as pegadas
mostrou o livro debaixo da terra com letras de açúcar.

Intertextualidade

2006-11-07T19:06:00.001-02:00

A minha angústia na obra de Clarice:

Meu Deus, me dê a coragem

Meu Deus, me dê a coragem
de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites,
todos vazios de Tua presença.
Me dê a coragem de considerar esse vazio
como uma plenitude.
Faça com que eu seja a Tua amante humilde,
entrelaçada a Ti em êxtase.
Faça com que eu possa falar
com este vazio tremendo
e receber como resposta
o amor materno que nutre e embala.
Faça com que eu tenha a coragem de Te amar,
sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.
Faça com que a solidão não me destrua.
Faça com que minha solidão me sirva de companhia.
Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.
Faça com que eu saiba ficar com o nada
e mesmo assim me sentir
como se estivesse plena de tudo.
Receba em teus braços
o meu pecado de pensar.

Comprovado

2006-11-06T20:39:00.000-02:00

Amor conjugado
no pretérito imperfeito
do presente inconstante
do gênero futuro.

Amor reprovado
pelos finais incompletos
das tragédias errantes
de um medo sem dono,
que se perde quando
se descontrola.

Amor amado na distância
próxima da nossa intimidade
de metade do pedaço todo.

O outro da outra,
a outra do outro,
a inevitável traição
do fiel que se compadece
das aventuras do enredo.

Amor de olhar manso,
de pudor ausente,
de inútil covardia,
de paciência e de descanso
porque pra sempre
é plena euforia.

Amor de pirilampo,
comprovado.

Amor que não cabe,
que consola a espera
e todo mundo já sabe
que é amor comprovado.

Bem me quer ou mal me quer?

2006-11-01T02:15:00.000-03:00

Deveras intrigada,
eu persisto
na observação dos fatos.

O que está por vir
vem de onde
não se pode conter,
não se pode prever,
mas se pode sentir.
E querer.

Lá, tão longe,
o outro lado da história
permanece sem ir ou vir.
Ou penso eu
que não se mexe?

O confiar é
constante quando
não se teme
a partida.
O medo, porém,
é dos amantes
a mais íntima companhia.

Será... Será... Será...

Bem me quer? Mal me quer?
Bem me quer ou mal me quer?

O homem tem fome

2006-10-25T00:25:00.000-03:00

Ah, tranquilidade miúda
pra fazer crescer tanta
massa de prosperidade,
que se amasse e
se jogue e se
bata e se molde
e se espere
até ela sair do forno
cheirando felicidade.

O velho, a moça,
o menino, o padre
e a mãe de família
aguardam na fila
pra ganhar um bocado
de fome,
pra poder
levar o dia com
esperança
e água na boca
até degustar
o sabor do
serviço bem feito.

O homem come.
E sua e dorme
e erra e tenta
e muda e consegue
e recria a receita,
substitui o ingrediente
da rotina e comemora.
O homem vence.

No outro dia,
o homem tem
mais fome.

Desencontro

2006-10-22T22:22:00.000-03:00

Perdoa o desencontro.
Perdoa o desassogego
do coração confuso.
Perdoa o método
da doente desconfiança.
Perdoa a paralisia
que amedronta
a vontade.
Perdoa a insensatez
que desvia o futuro.
Perdoa o remorso
de não ter tocado
o teu lábio.
Perdoa o antes.
Perdoa-me.

Palha Seca

2006-10-21T00:44:00.000-03:00

Antes de dormir, imaginava-me deitada sobre o seu peito, acompanhando o ritmo da sua respiração pra pegar no sono. Essa imagem é o meu paraíso. Quando doía o corpo, a mente estava exausta e o coração debilitado, era só montar essa cena com a minha imaginação e um vagalume surgia no breu.

Seu olhar sempre foi como um pêndulo que me sugava, que me encontrava onde nem eu suspeitava estar. Esse amor de urso que precisa do silêncio do inverno, porque é grande, é gigante. Amor sujeito que nos decifra e nos encurrala como obedientes objetos diretos.

As fadas saíram de férias e o nosso caso parece ser o autor dos contos e histórias de final feliz. Somos tão discretos. Enquanto toca a melodia do Tom Jobim, gritamos sem voz as letras do Cazuza. Porque a vida é muito simples. E breve.

Como formiguinha, devagarinho juntamos os gravetos e, no instante em que a memória dissimulava o completo esquecimento, o destino autoritário inventou uma estratégia mágica para cruzar nossas rotas.

Agora eu fico assim: cheia de palavras. Agora eu me lembro de que viver implica sentir sua companhia; e eu já quis não viver. De todos os desperdícios, esse seria o mais constrangedor.

Quase sem querer, vimos um pouco de palha seca. Não há nada melhor pra acender uma fogueira. As estrelas já estavam aborrecidas e ansiosas demais pra ver, lá de cima, um brilho, um estalo de chama, uma reverência à paixão, como uma poderosa fogueira.

E o sono veio. Eu sobre seu peito, sua respiração me aquecendo, a gente como palha seca.

O mesmo céu e as mesmas estrelas

2006-10-20T20:15:00.000-03:00

É como um pedaço de rua mais quente, um espaço que perturba a minha desantenção e me empurra para os olhos daquele homem. Uma imagem opaca, cinza, marrom, barba sem fazer, sujeira escura sobre uma pele que cobre não se sabe quem. De repente, o cheiro da poluição se perde com a presença de alguém sem banho, sem sabonete, sem perfume de vitrine de loja. Nesse instante, o movimento acelerado da avenida e a pressa desorientada dos trabalhadores se paralisam para perceber. Dar-se conta de que há ruídos nessa ordem de conformismo. Dar-se conta de que existe um homem bastante perto, que não tem casa, que fede, que dorme e acorda sem colchão e vive.

Manhãs que se costuram com singelos “bom dia” e rápidas trocas de olhares. Dos olhos, não fujo porque me vejo humana naquele homem, vejo-me e compadeço-me da nossa idêntica condição. Ele corresponde, sempre com um sorriso. Talvez, melhor que meus pais ou meus amigos, ele consiga desvendar os mistérios do meu pensamento: “Hoje o sorriso tá especial, hein moça”.

A constância dos encontros efêmeros libertam devagar os bastidores de outro humano. Chega a manhã em que o bom dia não é suficiente e o homem vem apertar minha mão, perguntar como estou, qual o meu nome. Eu, surpresa e vencedora – porque conquistei o humano – cumprimento-lhe e devolvo-lhe a pergunta: qual o seu nome? Então a minha vida de colchões, casas, banhos, sabonetes, perfumes, televisões, computadores, academias, estágios, cinemas e restaurantes se mistura com a vida dele de ruas, frio, chuva, pó, chão, calçada, fome, desconforto, exclusão. Chamava-se Cleber, vinha de Manaus. Enquanto eu lhe contava da minha faculdade e do meu trabalho e de onde eu moro e do meu atraso pra primeira aula, ele fez um anel. Pegou um arame, perguntou-me de que cor eu gostava, eu disse verde e ele fez um anel com uma pedra verde. Uma estrela com uma pedra da minha cor favorita. E ele me deu um presente. E ele ia embora pra Manaus.

O humano desconhecido havia me mostrado que as nossas vidas distantes nunca estariam distantes o bastante para não compartilhar o céu e as estrelas.

Dentro

2006-10-19T00:05:00.000-03:00

Lá dentro estava oco
o pensamento de você.
Perambulando ao redor
ficavam interrupções
mal feitas.

Lá dentro sobrou espaço,
maior que um curativo
pra sua ausência e
uma desengonçada paciência
pra reviver o que
se sabe infinito.

Lá dentro mordia
o desbaratado pecado
de se deixar esquecer
como nuvem cinza
que vai chover.

Lá dentro arranhava
a saudade de
não se sabe o quê,
nem o porquê,
nem de por que
o alguém era você,
lá dentro.

Homenagem ao feriado

2006-10-16T14:04:00.000-03:00

A Bela e a Fera

Chico Buarque

Ouve a declaração, oh bela

De um sonhador titã

Um que dá nó em paralela

E almoça rolimã

O homem mais forte do planeta

Tórax de Superman

E coração de poeta

Não brilharia a estrela, oh bela

Sem noite por detrás

Tua beleza de gazela

Sob o meu corpo é mais

Uma centelha num graveto

Queima canaviais

Quase que eu fiz um soneto

Mais que na lua ou no cometa

Ou na constelação

O sangue impresso na gazeta

Tem mais inspiração

No bucho do analfabeto

Letras de macarrão

Fazem poema concreto

Oh bela, gera a primavera

Aciona o teu condão

Oh bela, faz da besta fera

Um príncipe cristão

Recebe o teu poeta, oh bela

Abre teu coração

Ou eu arrombo a janela

Modernidade

2006-10-10T00:35:00.000-03:00

- Eu tenho insônia.

- Pega Nana-Nenê no Soulseek.

Dublin - by Carmen González

2006-10-04T23:16:00.000-03:00

Estado de Espírito

2006-10-04T23:05:00.000-03:00

Um pouco de você

2006-10-04T18:34:00.000-03:00

Ele me alcançou e por mais que eu fugisse, me contorcesse e tentasse correr, as palavras dele já haviam submergido nos meus pensamentos e mais e mais eu confundia as horas com o início silencioso do inevitável.

Cedo demais, difícil demais, suave demais pra me desprender do medo. Embora longe demais, a proximidade do porvir começou a incomodar. Uma insegurança que já escorregou muito, que excede sempre a dose da vida e agora não quer mais tropeçar nos enganos.

Ele tinha nome, endereço, profissão, tinha CPF, RG, celular. Nada disso eu conhecia. Para todas essas informações me mantinha distraída, porque o resto todo me consumia: as idéias, as gentilezas, as ironias, os habilidosos passos do jogo, ele, ele me consumia como um doce meio amargo, cujo sabor resiste à água, ao tempo, à espera...

Cada vez mais perto, mais presente e eu mais absorvida pela companhia, pelo baile dos cortejos e pela delicadeza tão contundente que entrelaçava nossas palavras.

De repente, o coração ficou mais confortável com uma ansiedade generosa. Aquela tristeza boa de não poder esticar o braço e alcançar o outro, mas ter o outro tão perto quanto o pensamento pode abraçar.

Origens

2006-10-04T00:42:00.000-03:00

Um pedaço de conforto no coração de uma louca em reflexão.

Así no son las cosas

2006-09-28T19:26:00.000-03:00

Y dios creó el semen

"¿Qué es el semen?", se preguntan en el blog de sexo de elmundo.es. "El semen es una guarrada y un castigo de Dios", contestan en los comentarios. Impagable.

Do blog de um amigo.

http://asinosonlascosas.blogspot.com/

Ali

2006-09-27T22:57:00.000-03:00

Aqui, transborda a emoção fatigada.
Aí, perpétua contradição de caprichos.

Lá, onde explode o arco-íris, as cores se desbotam.
Longe, quando se quer saudade.
Perto, pra poder ouvir a canção de ninar.
Junto, junto até descobrir a Roma invertida.

Acima dos pedregulhos e dos castigos,
abaixo da intolerância,
atrás das fedorentas moscas do passado,
manteve-se o embrião da vontade.

Dentro do desejo o futuro,
Fora do perdão o remorso.
Além...

Aqui, ali, ali principalmente, o lugar não muda,
apenas transformam-se as verdades.

Sentido

2006-09-24T23:57:00.000-03:00

- Mas vamos tentar. Tipo um xadrez: você é as peças brancas. Começa.

- Por que eu sou as peças brancas?

- Tenho vontade de dizer que é porque sou um cara legal. Mas, na verdade, é pq eu me coloquei na posição REAL de peças brancas.

- Você não é um cara legal; peão à direita. Tem um burburinho lá atrás.

- Como assim, burburinho? Nem estamos no mesmo lugar! E que papo é esse de peão à direita? ... Você disse algo? Parece que ouvi uma mosca.

- É uma libélula. E a ventania tá cantando um samba. É sua vez.

- Estamos com um problema aqui. Não apenas ventanias nao cantam - muito menos samba - , como também, pela última vez, isso nao é um jogo.

- Seu chapéu caiu. Ainda é tão cedo.

- Ahn? Do que estávamos falando antes de você começar com a maldita poesia? Era uma coisa importante, diabos!

- As peças brancas.

- Ah, sim. Pois bem. Peças brancas. Exatamente. Ahn... OK: dessas aqui na frente, por favor, aponte aquelas que você considera as tais peças brancas a que se refere.

- Inconseqüente. Aquelas letras de madeira, que você pintou semana passada.

(ar de impaciência) - Vamos por partes: você sabe que isso é um teste, certo? Você entende que isso é um teste? Parece tão difícil assim fazer esse maldito pequeno teste? (suspiro) Querida, todos queremos o melhor pra você. Depois de tudo o que aconteceu semana passada, o médico achou que você deveria responder a esse teste. OK? Então, vamos lá, de novo: por favor, aponte, aí na caixa, quais são as peças brancas a que você tanto se refere....

- Você deixou o pincel sujo e a tinta secou e eu odeio quando isso acontece, porque significa que faltou arte. As peças brancas? Impertinência! Ainda me fala de médicos, e de testes... Tinha aquela foto, PB, a fita que eu gravei do Bach e uma balas de hortelã. Tira da caixa de uma vez. Essa goteira me irrita.

- Olha, Marcela: você concorda comigo que não existe pincel, tinta, foto PB, fita de Bach e nem balas de hortelâ? Entende que o que você chama de goteira é o soro fisiológico que o médico mandou lhe dar?

- Pedro, pare com isso. Por que sempre depois que a gente transa você me olha com esse ar de insensatez e se faz de homem da casa? OK, se não existe fita de Bach, o que estamos ouvindo agora? Você tirou tudo da caixa e pensou que eu não fosse perceber...

- Não. Assim não dá, Má. Meu nome... Qual é o meu nome?

- Continua com essa birra por ter o mesmo nome que o seu pai, Pedro? Pegue pra mim um daqueles chocolates, os com licor, por gentileza.

- Má, estou tentando estabelecer um diálogo aqui. Se a cada pergunta que eu fizer, você responder com outra pergunta, sabe... a coisa não evolui. Isso! Você quer o chocolate? Então me responde: qual é o meu nome? Por favor, Má, você está me assustando...

- Não é novidade que eu o assusto. Quanto ao seu nome... Eu achei que você se chamava Pedro quando o conheci. Quer um? Estão deliciosos.

- Oras, mulher, falei pra não pegar os chocolates. (tapa na cara). Quando eu digo alguma coisa, porra, é pra vc obedecer, caralho!

- Mova logo essa peça! Senão demoraremos décadas até você me pegar com um daqueles seus xeque mates!

- E se chorar leva outro, vadia. (suspiro, eu passo a mão nos olhos). Ok, vamos brincar então.

- De novo, a gente acabou de sair da cama...

- Sim, estamos na cama. Acabamos de transar. Meu nome é Pedro e o seu é... Má? Má? Estou aqui ó... não íamos brincar?

- Marcela é o nome que minha mãe queria que eu tivesse. Mas meu pai me chamou de Lídia. Não me lembre disso... Cuidado, vai derramar o conhaque nos móveis.

- Sim, Lídia, como posso esquecer, he he? É que a gente se conhece a tão pouco tempo...

- Falando em tempo, já se passaram dois dias e não saímos de casa. Pra que vir para o campo se só o que vejo são paredes!? E esses quadros sem cor.

- Ah, os quadros (olho para trás, sua irmã e nosso filho estão nos olhando). É, aquele ali eu nem lembrava mais que existia. Feio, né? Mas o pequeno, sem cor? Lembra quando pintamos ele?

- Você dizia que ia se mudar para Londres e nunca mais nos veríamos. Iria largar tudo por causa de uns diplomas. Todos os quadros são horríveis. Também... Sempre pintamos de ressaca. (ela se levanta e veste a camiseta lilás com tulipas brancas desenhadas)

- Calma, Lídia. Senta mais um pouco. Detesto quando você fica fria assim comigo. Deus do Céu! Não acabamos de fazer sexo?

(uma risadinha constrangida) - Pensei que tinha sido só outra das suas provocações. Por que, então, você nem me beijou depois? (irritada, fecha a porta) E esses bombons nem são tão saborosos assim! (ela coloca um Chopin)

- Não, nós acabamos mesmo de fazer sexo (constrangido de falar isso na frente do filho e da cunhada). Adoro quando você...(nao termino a frase devido ao mesmo constrangimento). Eu te beijei sim, mas foi um beijinho. Me diz, (aponto para caixa). Vamos brincar?

(ela tira a camiseta, se enrola em uma toalha laranja, abre o chuveiro) - Está na hora de levar minha irmã até a rodoviária.

- Lídia? (você não olha) Claro, Má. Pode deixar que depois eu levo. Mas, antes senta aqui. Queria te perguntar algumas coisas.

(ela desarruma o cabelo dele) - O que você acha de dar um relógio de presente de aniversário para o Luca? Sua irmã ligou e disse que a festa será no dia 23. (pega mais dois bombons, coloca a mão no rosto dele, dá um beijo) Adoro fugir da cidade.

(sorrindo, forçosamente) - Rá rá rá... eu também, Má. Mas, então, precisava falar com você, senta aqui um pouco.

(deita na cama e fica olhando para o teto) - Fale, Pedro. (levanta, dá três goles no conhaque, deita de novo)

(não existe conhaque. você está tomando água) - Ahn... desculpa, mas como você me chamou? Pedro? OK, OK... acontece. Diga-me: existe alguma peça branca nessa caixa? (ofereço a caixa pra vc)

- Qual é a dessa vez, hem?

- Nada, ás vezes tenho umas maluquices...pfff, você sabe, né? É que as vezes tenho a impressão que existem peças brancas aqui dentro, que eu tenho que trocar elas de lugar, algo assim. Estava pensando... em que dia estamos mesmo?

- As letras de madeira que você pintou. Sonhei que elas eram mágicas e surgiam aqui dentro de casa de repente. Se aparecesse um F eu via uma flor nova no parapeito da janela, se eu visse um C tinha um caderno novo em cima da cama, eu vi um S e o sonho terminou. Dia primeiro.

- Jurava que já tinham se passado dois dias...

* escrito à quatro mãos.

Travessia

2006-09-17T01:28:00.000-03:00

Há dor que não se pode evitar
e, quando ela aparece, o tempo finge
se esquecer do movimento libertador que
justifica uma hora depois da outra.

Há sombras tão imortais
quanto um romance do Dostoiévski,
que perturba, incessante,
esperando o fim da digestão dos pensamentos.

Despir o instante.

Há histórias enfermas,
histórias como um deslize hipnótico,
sempre abandonadas, isoladas,
incapazes de atravessar o passado.

Há culpas despropositadas,
envenenadas por vaidade e desespero,
e que se confundem com o resquício
de um futuro incerto.

Violar o medo.

Há surpresas que não terminam,
que irradiam a infinita possibilidade
de escapar da existência bruta e
perseguir a consciência de tranformação.

Há remorsos mais rancorosos
do que a vítima de uma decepção,
que consomem o pó do cotidiano
para se fortalecer e humilhar.

Inverter a pertinência.

Não importam as intenções.
Há chuva caindo,
há crianças nascendo,
há velórios e enterros,
há frio e há fome,
há gozo,
há verdades e mentiras,
há facas e agulhas,
há rosas e orquídeas,
há lágrimas.

O recheio da liberdade
é a escolha da sabedoria.

Recomeço

2006-09-03T01:05:00.000-03:00

Vitória em palavras

2006-08-13T01:57:00.000-03:00

O suicídio
é inerente
à existência de mim mesma.
A voz que não cala
nem desaparece.
Suplício
de inconformismo.
Vejo mais
pelos cristais
que a tristeza abunda
em meus olhos.
Uma noite: vitória cansada,
afastada do que se pode compreender.
Mas, enquanto houver palavras,
a vida é sem fim.

Culpada

2006-08-13T01:42:00.000-03:00

Tanta culpa maculada,
nesse ardor de alma inconsolável
que se atira na dor
de trair a si mesma.

Tanta culpa muda,
nesse desejo torturado
que não se apaga, não desiste,
nunca aceita a habilidade de ator.

Tanta culpa que me engole,
tira o pedaço de paz
que me assegura o sobreviver
nesses dias sem razão.

Tanta culpa solitária,
inundada do sangue do sacrifício
do amor de eternidade
que não pede nada além
de poder ser amor.

Tanta culpa fragilizada
pela saudade infinita
que aterroriza o tempo
durante as distâncias e as ausências.

Tanta culpa irreparável
nessa agonia por saber demais,
nesse tormento por ser livre
aquilo que é belo e verdadeiro.

Tanta culpa.
Ajoelho-me implorando perdão.
Confesso-me amante inveterada.
Ignoro-me por causa do medo.
Desafio-me embora não possa caminhar.
Entrego-me.

Tanta culpa,
pelo amor estragado,
pela paixão insatisfeita.

Culpo-me ainda e sempre
por querer o que é posse e ilusão.
Mas é renúncia purificada
e é justa
e real.

Especial do ouvinte

2006-08-09T15:12:00.000-03:00

http://www.radio.usp.br/programa.php?id=10&edicao=060316

O que será (À flor da terra)

2006-08-04T00:07:00.000-03:00

Chico Buarque/1976

O que será que será
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças, anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Que estão falando alto pelos botecos
Que gritam nos mercados, que com certeza
Está na natureza, será que será
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho

O que será que será
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Que está no dia-a-dia das meretrizes
No plano dos bandidos, dos desvalidos
Em todos os sentidos, será que será
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido

O que será que será
Que todos os avisos não vão evitar
Porque todos os risos vão desafiar
Porque todos os sinos irão repicar
Porque todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E o mesmo Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno, vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo

* Quando a boca se fecha e as mãos se recusam a escrever, ele diz o que deveria ser dito.

O menino das bochechas de morango

2006-07-31T22:38:00.000-03:00

Queria, antes de tudo,
brincar de inventar.
A gente se balançava na rede,
invadindo o lar da imaginação.

Ele não tinha mais de metro e meio.
Mas era forte o bastante
para abraçar todos os sonhos do mundo.

O menino tinha tantas idéias na mente,
que mal cabia no tapete vermelho da criação.

Não precisava ser gênio,
não precisava ser homem,
ele já era ele, e nele,
tudo o que queria ser:
o menino das bochechas de morango.

NUDEZ – deles, os sonhos.

2006-07-18T03:02:00.000-03:00

Seria a solidão a única realidade imutável? Porque depois de tantas tentativas de abraçar qualquer espaço confortável, não fui capaz de ter nenhuma vitória.

Mexo-me, remexo-me nas minhas histórias e delas todas só me aparece o infinito vazio. A dificuldade às vezes age como entorpecente, dependendo do grau de solidão enraizado no pensamento.

Deles todos, não há amor vivo ou ressuscitado, nem paz. Porque deles todos, os sonhos, não sobreviveu qualquer rumo ou qualquer vontade. Entupiram-se as veias dos desejos, como se uma tempestade de dor transformasse o poder do sangue em inútil líquido vermelho aguado.

A conseqüência dos minutos não passa de pura tristeza encurralada, trancafiada sem chaves de libertação.

Uma corrida de cavalos cegos. Um prêmio como a roupa do rei. Uma consciência de argila que não endurece, por isso nunca está segura.

Na profusão de abismos, o território é utopia. De concreto, só se descobrem mapas de uma terra inabitada.

Gavetas cheias de indiferença mofada, fedorenta, que causa alergia. Deles, nenhuma resposta.

Eles também não se sustentam. Perderam o guia inominável. Talvez um simples resultado de loucura não detectada. Deles, ainda tento arrancar os cacos.

É estômago, é ventre, é pulmão e é gozo. É exagero de humano, demasiado humano. É agonia.

Deles, o perfil me assusta. Levo um susto constante quando enxergo o ponto final. Um ponto final sem a sobrevida do ponto e vírgula. Crueldade.

Há cirurgias que evidenciam a mediocridade de tanto sangue, de tanta veia, osso, pêlo, pele, tecido. Pegam suas pernas, te cortam, te abrem, te tiram as tripas; te costuram e saem pra tomar um café. Comer um pedaço de bife suculento.

Sobra aquela grande quantidade de oxigênio passeando pelas estradas vermelhas do próximo segundo: vida.

Evacuar. Ingerir. Expelir. Absorver.

Filtrar?

Quais os seres humanos que aprenderam a filtrar e recolher o necessário? Os macacos?

Cuspir alivia. Por pouco tempo.

Humano demais é engano. Transcender o que nem foi atingido ainda? Reconsidere.

A humanidade está na terra, na chuva, no sol. Humanidade é o que se faz com o combustível que a natureza oferece.

Cuspir um tabuleiro não é o mesmo que parar de jogar. É indecisão.

Nudez? Vista-se com os mais pesados casacos, escolha um belo cachecol, botas de couro, passe uma espessa camada de maquiagem: essa será sua nudez mais reluzente.

A única nudez são as escolhas que fazemos. Deles, os sonhos.

Movimento

2006-07-01T22:59:00.000-03:00

A vida se move com gotas de perdão.

A vida que começou duas vezes

2006-06-03T23:31:00.000-03:00

Deixar um amor
ter fim
é como picotar
pétalas de rosa.

Mas vale a pena.

Quando se descobre
que a paixão de outrora
era dor, apenas.
Debaixo delas,
havia a vida
que pulsa agora,
sorridente.

00:32h

2006-05-12T20:02:00.000-03:00

Acabei de assistir a um DVD da Elis Regina. Meu corpo e minha alma se encantaram. Depois tive que dançar para libertar um pouco a energia que queimava na semente criativa do meu espírito. Agora estou aqui sentada no sofá ao lado de uma velha orquídea lilás, cujas pétalas começaram a cair. O mais engraçado é que já faz algumas horas que senti um tremendo impulso de pegar uma caneta e anotar reflexões, mas demorou pra eu juntar coragem. Sinto tantas idéias poderosas desfilando no rastro de meus neurônios que tenho muito medo de não ser capaz de comunicá-las.

Li na canção dos últimos três dias algumas das conclusões por que buscava. Emociona-me a genialidade da vida, em me traduzir difíceis aprendizados através de momentos belos e delicados.

Desde os quatorze anos, lido com a necessidade de aprender a viver. Escrevi sobre isso naquela época, porém nem o começo de um pensamento maduro pude desenhar. Hoje não mudou muita coisa. Talvez a única diferença seja essa minha tendência suicida para me envolver ao máximo com a arte de ser uma pessoa. De resto, continuo carregando a bagagem de um perfil prematuro.

Durante essas caminhadas pelas trilhas dos dias e das noites, descobri como sorrir com o coração e como chorar o sangue do parto. Ouvi histórias de dores mal compreendidas, de calafrios mal assumidos, de desejos mal satisfeitos, de talentos mal apreciados, de amores mal expostos e de horas pessimamente aproveitadas. Todos reclamaram da minha falta de vergonha na cara para olhar pra dentro. Disseram-me que eu tenho preguiça de perceber que estou viva.

Resolvi ouvir minha respiração. Seguindo o rumo do oxigênio fui parar em lembranças minhas ao lado daqueles que amo. E um colorido mais intenso atingiu minha visão porque naquelas cenas enxergava o milagre do amor compartilhado. Isso me soa um pouco redundante e me dá a impressão de que ainda sou apenas uma jovem apaixonada. De repente, balanço com o movimento de certezas que chegam pra contar novidades. Elas me avisam que é normal ter dúvidas mesmo quando se percorre a estrada mais correta. Além disso, elas me falam da insistência das ondas do mar em alcançar a praia e me alertam para este alívio que estou sentindo em poder dizer que estou em paz.

Essa paz alcançou-me devagarzinho enquanto eu fazia minhas perguntas e observações sobre este mundo e o pão de cada dia. Litros de lágrimas e soluços deixaram mais lúcidas minhas análises e decisões. A leveza dos olhares de gratidão e o calor das palavras apaixonadas obrigaram-me a gostar de mim por uns segundos. A coreografia dos fatos e a poesia de cada pedacinho do quebra-cabeça da realidade encheram meus olhos de uma vontade louca de persistir nos meus sonhos e nas minhas verdades.

A vida me provou que confiar em nós duas – em mim e nela – faz sentido.

Quero sair do tabuleiro

2006-05-12T19:59:00.000-03:00

Já percebeu o quanto nós jogamos? O quanto nós estabelecemos regras inconscientes, pontos marcados, dados que rolam e números a seguir? Somo ases. Sabemos jogar. Traçamos estratégias e desenvolvemos táticas infalíveis. Acima de tudo, somos talentosos. E daí?

De que maneira isso nos prejudica ou nos dá prazer? Estamos embriagados com a arte das marionetes, a dança de manipulações. Gostamos de testar o poder de palavras, de silêncios, de sumiços, de olhares e gestos, de movimentos e de omissões. Lutamos contra a realidade desorganizada e urgente. Perseguimo-nos por entre as arestas de medos e dúvidas. Fugimos como loucos do mundo dos fatos, procurando por uma cama macia na lua.

Sentimos dor, sentimos vontade, somos carentes. Nada nos faz desistir do jogo. A angústia parece nos aquecer e embalar, é a linha que nos mantém unidos. Eu sei que quando atiro minhas cartas ao vento, perco o controle. Sinto medo. Porém, ao mesmo tempo, vejo esse medo cobrir-se com as cores do poder, assim que elas o alcançam. Essa ilusão me enlouquece. Acontece também com a sua voz, com as suas letras. Eu ouço os pinos caminhando e você passando na frente, vou perdendo pontos. Passo dias dissecando sua mensagem e correndo atrás dos seus pensamentos. Recorro sempre ao passo anterior, e lá me mantenho até que exploda a hora certa.

Estou cansada. Quero poder deslizar minha mente em terra firme. Um suspiro de satisfação e não outro de conquista. Admito que não é fácil parar. Às vezes é mais forte do que eu. Jogar exercita o belo, o misterioso; é um jogo de espelhos. Embora eu tenha provas de que há muitas vantagens, preciso de um novo caminho. Nós merecemos.

Além de observar, analisar, relembrar, imaginar, programar, vamos desfrutar, conviver, deixar que os ruídos ocorram e se transformem em melodias. Vamos emudecer os nossos egos e gritar com os nossos sentimentos. Deixe-me errar, reclamar do que você fez errado. Vamos brigar, ficar de mal. Eu quero ter a chance de me reconciliar e descobrir novamente o quanto preciso de você.

Chega desse tabuleiro, de mover as peças e de agir como se estivéssemos em guerra! Logo não haverá segredos nem pudores. O que falta pra que mudemos de fase? Desisto... Olha o que estou fazendo: jogando com palavras. Preciso apenas de uma continuação.

Eu já vou embora. Só preciso de mais um gole.

2006-05-12T19:55:00.000-03:00

Eu disse isso umas semanas atrás. Jurei pra mim mesma que estava no comando. Tinha certeza do contrário, mas convencer a si mesmo é sempre mais excitante. Continuei procurando pelo fim. Incessantemente. E nada acontecia. Eu sentia e queria sentir mais, ainda mais, queria ultrapassar aquela outra noite, queria perder o controle. E nada.

Tudo contribuiu para que eu quebrasse a minha promessa. Seu olhar chegou antes de você e já me avisou: “Vai acontecer”. Adianta negar? Dizer que eu não pretendia é pior. Foi interessante a forma como enganamos a nós mesmos. Conversamos. Fingimos como antigamente. Tocamos os nossos pontos máximos. Trouxemos de volta as pessoas que se conheciam.

E você não resistiu. Essa é a melhor parte. Você ter perdido o controle antes de mim, ou seja, eu ter controlado a sua vontade primeiro; isso não tem preço. Afundamos no momento presente, trancamos a porta do tempo e decidimos que ali estava bom. Mas eu não joguei fora o cadeado e você pediu a chave.

Até o céu teve medo de testemunhar os nossos impulsos e nos roubou as estrelas. Mas e daí? Elas já nos pertencem. Ri. Ri muito e de todas as formas. Ri de dor, de alegria, de medo e desespero; ri de vontade, ri de mentira, ri de êxtase e de saudade. Segui seus passos até em casa e o pus pra dormir. Seus olhos fechados me contaram o que eu precisava sentir. E me fizeram querer mais. Novamente, mais.

Eu havia me reencontrado e provado serem verdadeiras as minhas mais impossíveis imaginações. Talvez seja tudo uma brincadeira. Talvez isso seja apenas uma lembrança do que esquecemos. Disseram-me que a vida tatua em nossa alma cada experiência, e que cada pessoa derrama em nós um pouco da sua essência. É nisso que eu confio. No perfume que eu derramei na gente. E que você também.

Conformada? Você sabe que não. E isso o assusta. Não tente disfarçar. Eu sei mais da sua vida do que você. Eu sou parte do seu futuro, pode aproveitar o seu agora. Ele não me interessa. Eu deixo pra ela. Parecida comigo, não? Obrigada. Mas não suporto comparações, odeio pior ou melhor, sou adepta do diferente. É mais saudável. Afinal, eu sou única, e a única que pode o surpreender de repente. Ainda não é hora.

Quer saber quem é ele? Ou melhor, quem é você? Ou ele? Desculpe-me, isso é necessário. Um dia eu conto a verdade. Só mais um gole. Foram tantos e eles nem conseguiram me fazer fugir. Você se lembra. E isso basta. Sabe por quê? Porque eu já estou aí dentro. Não importa o lugar ou quando. Eu já estou misturada a você. Não estou falando de pele. Deixo isso pra ela por enquanto. Falo de tudo, de vida, de espírito e sentimento. Eu estou em você.

Um pedido. Nunca se abandone. Você é muito para continuar fingindo. Seja de verdade, de carne, osso, pensamento e coração. Não toque a mediocridade. Não se importe com as dores, elas são suas amigas. Confie. Não olhe para trás. Minta para os seus medos. Aproveite as estrelas, elas podem ficar distantes um dia. E então faremos um filme.

Uma cena sem título

2006-05-12T19:52:00.000-03:00

Um cálice da minha vontade. Enquanto estive em desassossego, mergulhada na dúvida do possível, não precisei de nada. Horas eternas eram minutos suaves enfeitados com a purpurina da esperança. Olhei o passado. Pedi ajuda. Ali eu havia chegado, finalmente.

Caos, desespero. Afoguei-me no impulso de encontrar um sinal. Entrecortando as cenas, procurava o viés da sua face, que me traria a sabedoria. Por um instante, ultrapassei a barreira espinhosa da razão e, em prece, explodi a força de que precisava para tornar reais meus pecados.

A saudade mordia meus poros, mastigava toda noção de limite e engolia a seco o medo de abraçar a sua ausência. Decidi libertar os pudores. Corri no funil de uma ampulheta atrás de qualquer pedaço de você. A cada passo trêmulo, a cada rosto estranho estampado na fumaça do desconhecido, gritava a raiva de uma nova decepção. De costas, ereto como arbusto seco na umidade da floresta, eu enxerguei seu desenho.

Tudo o que eu queria estava a poucos passos do meu domínio. Trancafiei meu sorriso e fundi minha aflição com a surpresa radiante do seu corpo cristalizado, cheio de paixão contida e de desejo covarde. Respirei o prazer da sua companhia. Recordei-me do jogo, escolhi das cartas o curinga. Pareceu-me que haveria trégua. E num descuido ingênuo, vi sua displicência tentando mergulhar em outra boca. Fugi.

Outro final. Outra safra de verdades ácidas. Outra nuvem de desprezo cobrindo o brilho de qualquer estrela. Rodopiei no vazio solitário em que a superioridade me confortava. Trombei com sonhos e contos de fada costurados em linha pura de romances de algodão. Fiz sangrar meus joelhos em grãos metálicos sobre o chão da realidade que não me interessava. Adormeci.

Pedaços de uma desiludida em reflexão

2006-05-12T19:45:00.000-03:00

Outro dia descobri que estava enganada. Enganei-me sobre zilhões de certezas. Parei, fiquei em silêncio, estacionei o olhar. Nada me vinha à mente. Senti um caco de vidro furar o saco cheio de angústia que tinha dentro mim. Naquele momento estava completa de um tudo simplesmente vazio. Ou incompreendido?

Não chegou a doer. Qualquer sensação desagradável seria incapaz de comunicar a pressão que eu sentia martelar meu corpo inteiro. A derrota para um adversário pode ser vantajosa. Porém a ambigüidade de vencer e perder pra si mesmo detona uma bomba, erradica aquela idiotice saudável.

Fiquei séria. Eu estava imóvel. De repente, meu choro explodiu firme, poderoso, cruel. Ah! A pele arrancada teria me deixado menos dolorida e ardente. Passaram-se alguns minutos, algumas horas, e eu sorri. O sorriso mais leve que já pude esticar na minha boca.

Parecia-me que não tinha com quem mais discutir. Não adiantava argumentar, questionar, dizer que o tempo vai esclarecer. Não havia certeza alguma, só existiu a suavidade do relógio estraçalhado, os papéis queimados, os projetos esquecidos, as fronteiras invadidas e a segurança da bússola desacreditada.

Surgiu uma dúvida estampada com letras enormes no espaço antes ocupado pelos meus pensamentos. PRA QUE SERVE TUDO ISSO? Tudo isso o quê? Esse gasto de energia em desdobrar mil e uma vontades, em batalhar e realizar idéias mortas, essa ânsia ininterrupta para atingir a velocidade da luz, sem saber brilhar.

Lembrei-me de quando era criança e demorava longos minutos para desembrulhar meus presentes, cuidava para que nada se estragasse. Não queria riscar a beleza do carinho que me tinham dado. Abrir o pacote e descobrir que ganhei algo melhor do que imaginava. Delicioso. Era hora de brincar com aquilo.

Pra que serve tudo isso? Não sei responder. Até porque não preciso mais de respostas. Eu nasci para celebrar.

Amor e música

2006-04-03T22:15:00.000-03:00

- Ouvir Wagner me confunde, nunca sei se ele foi inspirado pela vida ou pela morte.

- Ele faz exaltações, tristes exaltações que pela rápida dança dos sons se tornam mais intensas do que o permitido para que não se caia uma lágrima.

- Às vezes consigo vizualizar as cenas das pessoas que o abandonaram ou que o fizeram sofrer. Vejo também que a expectativa e o suspense são constantes.

- Wagner devia amar em silêncio, na maioria das vezes. Só um amor muito forte e guardado com discrição e alimentado com muita esperança e admiração oferece emoção suficiente para que sejam criados sons tônicos, pontuais e infinitos.

- Amor e música...

- Queijo e goiabada... Ah, desculpe pela comparação indigna!

- (Sorriso) Eles combinam, sim.

- A música é invisível, apesar das cores e formas que sugere, assim como os sentimentos dos mais amantes mais leais e duradouros. Esses amantes preferem a serenidade de borrifar um romance nos passos corriqueiros da vida e permitir que o acaso os surpreenda do que o amor em grades de certezas vaidosas e inseguras.

-Amar e ouvir certas músicas dá medo. Não se sabe qual emoção transbordará para o incontrolável e nos fará sucumbir.

- Sucumbir a quê?

- Sucumbir à realidade de que somos bonecos do nosso coração, e esta é a maior alegria e o mais profundo pesar de toda alma.

- Tudo vale a pena...

- Se o coração é corajoso...

- E todo dia o sol nasce, a lua vem visitar e as estrelas desabrocham para fazer brilhar o olho de quem se dispuser a confiar...

- Confiar nos instantes, nos amantes e nas melodias...

Enquanto assoviava o pássaro negro

2006-04-03T17:51:00.000-03:00

A nuvem clareou a visão. Peguei os restos das desconfianças e juntei tudo em uma indagação: pra quê? Há anos me esforço para colocar um tijolinho depois do outro na construção dos meus sorrisos. Descubro os mapas da verdade e sigo os caminhos onde ela deixou os mais notáveis feitos. Nunca soube entregar qualquer parte de meus bens mais preciosos sem que meu coração prescrevesse autorização ratificada. Tropecei em algumas ilusões. Percebi que de vez em quando preciso de óculos, não consigo enxergar tão longe sozinha. A energia das minhas mãos está mais poderosa, a energia dos meus pensamentos está mais lúcida e a energia do meu coração a cada dia fica mais abrangente. Minha energia amadureceu, sobrevive agora às mais cruéis maldições dos inimigos, às inseguranças mais desafiadoras e aos revezes mais surpreendentes. Alcancei isso perseguindo o ideal de me manter longe da mediocridade. O belo não se aproxima jamais do medíocre. Hoje compreendo que, mesmo que doa e seja arriscado, vale a pena comunicar o máximo de informações a meu respeito para as pessoas que me são valiosas, porque dessa forma elas facilmente se dão conta do meu estado humano, imperfeito e potencialmente divino. Faz bem confiar na pureza e na honestidade das essências amorosas que constituem nossa personalidade fluidica.

Há momentos cabisbaixos que corroem a música das minhas idéias. Aceitar a lama que insiste em se fazer presente na realidade exige que eu não pare de colocar combustível na máquina de acreditar na justiça da vida. Já fui testada além dos limites imagináveis. Já tive que aprender a respeitar minha sabedoria com as lágrimas mais desesperadas e doloridas que o corpo é capaz de produzir. Já fui tratada sem pudores por quem carregava nas mãos os presentes mais carinhosos que ofereci. Já pedi perdão consciente de que a minha derrota fora apenas uma boa intenção malograda. Já perdi riquezas insubstituíveis.

Nada me consola. Não suporto emplastos. Odeio venenos adocicados com ingredientes da vaidade. Foco meu coração na claridade que meu amor irradia e equilibro meus pensamentos com a ingenuidade dos anjos.

Minha pele deixa à mostra veias transportando oxigênio para todas as células do meu organismo com a única finalidade de me permitir viver. O tempo do coração não admite pausas. Preciso respirar honrando meus olhos abertos.

Não estou sozinha. Desenhei escolhas e alianças. Sei perfeitamente o que quero e o que proporciono a cada uma dessas companhias. Preciso sempre elucidar minha gratidão e manter a vista atenta para avaliar quantos passos ainda devemos dar com os braços entrelaçados.

Só o acaso é injustificável, e esta é a maior infelicidade dos sonhadores mais devotos e românticos. Se há que existir um alicerce para as atitudes, que seja ele o resultado recorrente das infinitas equações formuladas pelo desejo de evoluir.

Grão de Amor

2006-04-01T14:04:00.000-03:00

Arnaldo Antunes

Me deixe sim
Mas só se for
Pra ir ali
E pra voltar

Me deixe sim
Meu grão de amor
Mas nunca deixe
De me amar

Agora as noites são tão longas
No escuro eu penso em te encontrar
Me deixe só
Até a hora de voltar

Me esqueça sim
Pra não sofrer
Pra não chorar
Pra não sentir

Me esqueça sim
Que eu quero ver
Você tentar
Sem conseguir

A cama agora está tão fria
Ainda sinto seu calor
Me esqueça sim
Mas nunca esqueça o meu amor

É só você que vem
No meu cantar meu bem
É só pensar que vem
Lá ra ra rá

Me cobre mil telefonemas
Depois me cubra de paixão
Me pegue bem
Misture alma e coração

Duas considerações

2006-03-17T21:49:00.000-03:00

1º: Eu estou um perigo ambulante.

2º: No efêmero de um instante, queria capturar a certeza de que existe o pra sempre.

Entrelinhas

2006-02-28T16:29:00.000-03:00

- O que tem aí dentro?
- Dentro de quê?
- De você.
- Dentro de mim. Por que isso te interessa? O que tem em mim, oras, sei lá eu.
- Eu me interesso por você. Eu me importo.

Silêncio.

- Diga logo. Eu sei que há infinitas informações e sempre há motivos cheios de farpas para esconder o que se tem por dentro.
- Eu sou normal, um cara comum. Isso. Sou um cara comum, uma espécime falha como todas as outras.
- Tá vendo, você não é comum.
- Por que eu te interesso?
- Não sei. Deveria saber?
- E não deveria?
- Às vezes. Às vezes eu me interesso porque sinto as razões do meu interesse sem conseguir identificá-las.
- Não entendi.
- Não entenda. O que você guarda? Conte-me. Infiltrado nessa austeridade, controle, emoção entecipada, doçura sábia, medo arregalado, discrição rarefeita e intensamente penetrante... Conta.
- Eu não sei.
- Sabe sim, porque confia nisso. Confia tanto a ponto de isso te bastar. Isso é suficiente e te permite lamber da vida só os sabores mais fortes.
- Não é nada disso.

Silêncio.

- Eu também me interesso por você.
- Ah, é?
- É. Só que você me confunde.
- Não gosta disso?
- Talvez.
- Eu não quero te confundir, eu quero...
- Quer o que?
- Não sei. Alguma coisa eu quero.
- Mas não sabe o quê...

Suspiros.
Silêncio.

- Fale-me, afinal, o que quer de mim.
- Ainda não sei. E eu, de que jeito você me quer?

Silêncio.

- Naquele dia que eu te encontrei caminhando na Santos, você estava bonito. Estava bonito porque estava mais misterioso do que nunca. No seu olhar eu vi a mesma tática que eu uso, de deixar o outro te investigar enquanto controladamente relaxa as pistas de sensações que não podem ser reveladas prematuramente. Estava tão mergulhado em si mesmo, milimetricamente em sincronia com as suas vontades firmes e com a sua postura diante das suas dúvidas mais íntimas. Estava belo.
- Você gostou, então?
- Você estava bonito, não disse que gostei. Não decidi se gostei. Fiquei delicadamente incomodada.
- Nós conversamos, nós rimos, eu me despedi de você naturalmente.
- Não.
- Sim. Eu fui até o café com você, depois, porque eu gosto da sua companhia.
- Dessa parte eu sei.
- E de qual parte você não sabe?

Respiração controlada.

- Eu não sei da parte verdadeira, da parte que a minha paciência não dá conta de aguardar.
- Não entendo.
- Eu entendo e você entende. Sabemos disso.

Silêncio.

- Eu te descubro e você me descobre e a gente percebe o que só a gente percebe.
- E a gente não sabe o que faz.
- Mas vai fazendo devagarinho...
- Porque existem os...
- Existe o que?

Silêncio.

- Conta. Conta pra mim o que tem aí dentro.
- Nada. Já disse.
- Tem sim. Porque o que tem aí dentro me faz sorrir. Eu preciso saber o que tem aí, mesmo.
- Conta também.
- Aqui tem vontade de pular de pára-quedas apostando em caça-níquel pra extrapolar a adrenalina e chamar a alegria pra perto.
- Eu te acho tão bonita.
- Conta o que você quer, vai...

Breakfast in Bed

2006-02-23T09:22:00.001-03:00

Ah, chega de interpretações. Chega de tomar cuidado inútil - porque quanto mais eu racionalizo pra me manter segura, mais os meus pensamentos se fixam perigosamente no que mais mexe com as minhas emoções...

Tanta mudança boa, tanta descoberta interessante, tanto apoio inesperado, tanto abraço sincero e tantas possibilidades...

Eu quero o necessário. Não preciso de extravagâncias.

Outro dia morri de vergonha: entendi errado o que me disseram e dei uma resposta - eu juro que era pra tirar um sarro - constrangedora. Mas gostei do clima, foi engraçado. E por que eu estou falando disso? Porque tem tudo a ver.

A vida é constrangedora. Especialmente quando a gente conversa com a gente mesmo. É engraçada também.

Se tem uma coisa que faz a vida ficar chapada, doida, maluca, irresistível, de vez em quando, sem dúvida são as palavras. E palavra com palavra é uma delícia. E quando palavra com palavra quer fazer silêncio... aiai.

Agora eu vou tomar café, porque o sorriso está grande e quero estar bem acordada quando o inesperado chegar.

Obrigada

2006-02-21T23:48:00.000-03:00

Dia de milagres. Dia de dizer obrigada, obrigada e obrigada. Dia de sentir o coração apertado em agradecimento e cheio de amor. Dia de enxergar arco-íris até nas nuvens de chuva forte. Dia de deitar a cabeça no travesseiro e pedir muitos outros dias pro papai do céu. Dia de ligar pra amigo e perguntar se ele já deu bom dia pro sol. Dia de ser criança. Dia de ser gente grande com pirulito de coração na boca. Dia de viver... Dia de dançar... Dia de trabalhar muito pra todo mundo ter dias assim...

Cantando a gente faz história - "Cazuza: o tempo não pára"

2006-02-19T14:47:00.000-03:00

Durante a década de oitenta, o Brasil viveu os momentos finais da ditadura, teve seu primeiro presidente civil em mais de vinte anos, Tancredo Neves, que morreu trinta e sete dias depois de ser eleito e foi substituído por José Sarney, passou pela redemocratização, que se configurou com uma nova constituição promulgada em outubro de 1988 e, pela primeira vez em trinta anos, elegeu um presidente por voto direto.
As novidades e transformações políticas deste período criaram uma pressão ideológica, que exigiu da sociedade uma reavaliação da moral, das certezas e dos limites. Os resquícios da ditadura mantinham-se presentes na forma de medos e referências do poder da censura. Por outro lado, os jovens contribuíam com pretensão e despudor para o amadurecimento da consciência sobre cidadania, até mesmo sobre posturas pessoais diante da vida.
“Cazuza – O tempo não pára” percorre os anos oitenta seguindo os passos do poeta mais exagerado da cultura brasileira. Cazuza era um “pequeno-burguês sem vergonha da zona sul”, que sintetizou no seu comportamento os desejos proibidos e as inquietações de quem, até pouco tempo, era fortemente repreendido por qualquer pensamento mais demorado ou original – que desrespeitasse os alicerces da ditadura.
No amplo círculo social que Cazuza frequenta, se vê a geração do desbunde, que se expressa, erra, enfrenta preconceitos, se depara com fraquezas mas corre desesperada para longe do “museu de grandes novidades”. “Só quem se mostra se encontra, por mais que se perca no caminho” e “obrigar a usar uniforme na rua, cercar a praia com arame farpado, azulejo, uma bosta” são frases do filme que refletem a vontade e os inimigos daquela época.
O Circo Voador, a Pizzaria Guanabara, o Posto 9 – onde se aplaude o pôr do sol - e o Rock in Rio são lugares onde a energia criativa daquela conjuntura, particularmente no Rio de Janeiro, se inflamava, explodia e era disseminada.
No ar, havia o remorso por terem se permitido a restrição do livre-arbítrio durante a ditadura, o que provocou a soberania do egocentrismo e do egoísmo nas relações interpessoais, além de desenvolver a alienação quanto a tudo que se espalhasse pelo passado ou futuro. Se o contexto social, político e econômico não despertavam segurança ou satisfação, a solução encontrada foi a de direcionar o olhar, os interesses e as potencialidades para a brevidade dos acontecimentos, pois assim acreditava-se ser mais fácil conquistar a verdade e a alegria plena.
Não se sabia em que idéia confiar. O berro “Ideologia, eu quero uma pra viver” se fazia ouvir em todas as classes sociais, do volume mais alto ao mais baixo. Após décadas em que as fronteiras da ditadura confortavam as inseguranças para se seguir adiante, a sociedade de repente se percebeu livre – com uma liberdade que dançava ao som do capitalismo, mas era livre – e não tinha experiência suficiente para adequar esta liberdade ao bem estar individual e coletivo. Esta inexperiência e imaturidade eram escancaradas no uso intenso e despreocupado de drogas como o àlcool, a maconha, o êxtase e a cocaína.
De tanto extrapolar os limites pelo simples motivo de provar que fazer isso era possível, aquela geração viu nascer a amargura da AIDS, que chegava para relembrar que nem todas as impotências estavam superadas. O paradoxo (poder da liberdade – impotência) era tão cruel que conseguiu levar aos mais intrínsecos questionamentos a respeito da validade, da utilidade, da razão e do sentido da vida.
O fim, a morte dava as caras. O tempo não parava. Havia ainda muito o que fazer; e nada que pudesse ser feito. O impacto dessa descoberta causou a primeira vitória – talvez triste vitória – do processo de amadurecimento da sociedade. Ninguém afirmava qual seria o caminho mais vantajoso, porém estava claro que as trilhas do exagero e do radicalismo não mantinham o sucesso a longo prazo.
Cazuza possuía um talento: colocar palavras na boca da vida. Nos anos oitenta, a vida, suas necessidades e belezas foram expostas aos mais corriqueiros defeitos sociais. Usando a música como instrumento para comunicar o que afinal devia ser resgatado no naufrágio de ideais, ele ensinou que certezas são eternas durante quase um segundo e que o rock´n roll, assim como a história, “é um rio correndo pro mar; é movimento”.

Impertinência

2006-02-14T15:03:00.000-02:00

Saudade nova.
Suspiro.