Palha Seca

Antes de dormir, imaginava-me deitada sobre o seu peito, acompanhando o ritmo da sua respiração pra pegar no sono. Essa imagem é o meu paraíso. Quando doía o corpo, a mente estava exausta e o coração debilitado, era só montar essa cena com a minha imaginação e um vagalume surgia no breu.

Seu olhar sempre foi como um pêndulo que me sugava, que me encontrava onde nem eu suspeitava estar. Esse amor de urso que precisa do silêncio do inverno, porque é grande, é gigante. Amor sujeito que nos decifra e nos encurrala como obedientes objetos diretos.

As fadas saíram de férias e o nosso caso parece ser o autor dos contos e histórias de final feliz. Somos tão discretos. Enquanto toca a melodia do Tom Jobim, gritamos sem voz as letras do Cazuza. Porque a vida é muito simples. E breve.

Como formiguinha, devagarinho juntamos os gravetos e, no instante em que a memória dissimulava o completo esquecimento, o destino autoritário inventou uma estratégia mágica para cruzar nossas rotas.

Agora eu fico assim: cheia de palavras. Agora eu me lembro de que viver implica sentir sua companhia; e eu já quis não viver. De todos os desperdícios, esse seria o mais constrangedor.

Quase sem querer, vimos um pouco de palha seca. Não há nada melhor pra acender uma fogueira. As estrelas já estavam aborrecidas e ansiosas demais pra ver, lá de cima, um brilho, um estalo de chama, uma reverência à paixão, como uma poderosa fogueira.

E o sono veio. Eu sobre seu peito, sua respiração me aquecendo, a gente como palha seca.